Lo que la justicia calla. Epílogo

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**Epilogo: Lo que la Justicia Calla**

La justicia, en su ideal más puro, busca ser el principio organizador de las relaciones humanas, un equilibrio entre la libertad individual y el bienestar colectivo. Sin embargo, la justicia tal como la conocemos, en la práctica, es una construcción profundamente imperfecta, una maquinaria que opera a favor de los poderosos, que margina y silencia a los más vulnerables. Lo que la justicia calla es el sufrimiento humano, el dolor no reconocido de los encarcelados, las víctimas y sus familias, las estructuras corruptas que perpetúan la desigualdad y el dolor.

Este epílogo se propone desenmascarar esas injusticias calladas, organizándolas en categorías que exploren la violencia, la desigualdad, la corrupción, la deshumanización y las falencias del sistema judicial. A través de esta reflexión crítica, buscamos no solo señalar las fallas del sistema, sino también proponer una transformación necesaria que, lamentablemente, aún sigue siendo esquiva en muchas sociedades.

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### **I. La Violencia del Sistema Judicial: El Castigo como Normativa**

La violencia en el sistema judicial es tanto física como simbólica. En su forma más directa, encontramos la violencia que ocurre dentro de las cárceles. La violencia entre los internos, exacerbada por el hacinamiento y la falta de control efectivo, se convierte en una manifestación grotesca de la deshumanización que caracteriza las instituciones penitenciarias. Pero esta violencia no se limita solo al interior de las prisiones: los abusos de los guardias, las palizas y los tratos crueles y degradantes que los reclusos sufren a manos de aquellos encargados de mantener el orden, son una violación diaria de los derechos humanos. **Michel Foucault**, en su obra *Vigilar y Castigar*, señala que “el castigo ya no es solo un medio de sufrimiento, sino que es un medio de normalización”, lo que implica que la prisión se convierte en un proceso de "normalización" violenta que busca doblegar al individuo.

Más allá de la violencia física, el sistema judicial también inflige una violencia simbólica. La condena, en muchos casos, no es solo la privación de libertad, sino el estigma social que acompaña a la persona condenada, condenando a quienes han cumplido su pena a vivir en la marginalidad. La violencia de la prisión es una violencia que persiste mucho después de que el prisionero haya cumplido su condena: el rechazo social, la falta de oportunidades y la dificultad para reintegrarse a la vida social y laboral perpetúan un ciclo de violencia que despoja al exrecluso de su dignidad.

**"La violencia es el último recurso de los incompetentes"** – Isaac Asimov. Esta cita refleja cómo el sistema judicial, incapaz de lidiar con las verdaderas causas sociales del crimen (como la pobreza, la falta de educación y las desigualdades estructurales), recurre a la violencia y el castigo como su solución predilecta, sin considerar los impactos más profundos que genera.

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### **II. Desigualdad y Discriminación: Un Sistema Judicial Sesgado**

Uno de los pilares que sostienen las injusticias dentro del sistema judicial es la desigualdad, que se manifiesta en la discriminación de género, clase, etnia y origen. En primer lugar, la **desigualdad de género** dentro del sistema judicial es alarmante. En muchos casos, las mujeres gozan de un trato preferencial, especialmente en denuncias de abuso o violencia de género. Esto no quiere decir que no se deba proteger a las mujeres víctimas de violencia, sino que el sistema judicial a menudo asume la culpabilidad de los hombres basándose solo en la denuncia, sin considerar los matices del caso, creando una presunción de culpabilidad que nunca debe existir en un sistema justo.

La **discriminación racial** también sigue siendo un factor fundamental en la aplicación de la justicia. Las personas de color, especialmente los hombres afrodescendientes, son desproporcionadamente arrestados, condenados y encarcelados, a menudo sin pruebas contundentes. La criminalización de ciertas razas y clases sociales refuerza la desigualdad estructural, donde el castigo no se distribuye según la naturaleza del crimen, sino según el perfil social y racial del acusado. Esto genera una justicia sesgada, que no se basa en hechos, sino en prejuicios profundamente arraigados.

El filósofo **John Rawls** en su obra *Teoría de la Justicia* nos recuerda que “las desigualdades sociales y económicas deben ser ordenadas de tal manera que beneficien a los más desfavorecidos”. Este principio, sin embargo, es exactamente lo contrario de lo que el sistema judicial de muchos países promueve. Las desigualdades no solo persisten, sino que se agravan a través de un sistema que beneficia a los privilegiados y deja atrás a los más vulnerables.

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### **III. La Corrupción: El Sistema Judicial Como Negocio**

Uno de los mayores obstáculos para una verdadera justicia es la **corrupción**, que permea todas las capas del sistema judicial. Los jueces, fiscales y abogados son parte de un engranaje donde la corrupción es casi una norma en lugar de la excepción. En muchos países, el poder judicial está profundamente influenciado por intereses políticos y económicos, lo que convierte a la justicia en un artículo de lujo que solo los poderosos pueden pagar.

**"La corrupción es el peor enemigo de la justicia"**, decía **Andrés Pastrana**, ex presidente de Colombia, y es una verdad que resuena en todas las sociedades donde la corrupción se extiende como un cáncer dentro de las instituciones judiciales. Cuando el sistema judicial es corrupto, el veredicto no depende de la verdad, sino del poder de compra o de influencia que las partes involucradas tengan. Los más pobres, aquellos que no pueden costear un abogado de renombre, son los que más sufren en este sistema de "justicia comprada". En este sentido, el derecho deja de ser universal, y se convierte en un privilegio.

Un sistema judicial corrupto no solo despoja a las víctimas de justicia, sino que también fomenta la impunidad de aquellos que tienen el poder de influir en el resultado de un juicio. La corrupción es una de las principales causas por las cuales la justicia no se cumple y las personas inocentes sufren condenas injustas, mientras que los culpables quedan impunes. La corrupción, al igual que el poder, se convierte en un enemigo de la equidad, y por ende, de la justicia misma.

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### **IV. La Deshumanización: La Prisión Como Espacio de Castigo y No de Rehabilitación**

La **deshumanización** de los prisioneros es un fenómeno que se da no solo dentro de las cárceles, sino también en el tratamiento que reciben antes y después de su encarcelamiento. En lugar de ver al prisionero como un ser humano que ha cometido un error, el sistema lo reduce a un número, un expediente, una estadística. La privación de la libertad no debería ser sinónimo de la privación de la humanidad, pero es exactamente lo que ocurre.

Las cárceles, lejos de rehabilitar, se han convertido en espacios donde el sufrimiento físico y mental se perpetúa. La falta de acceso a atención médica adecuada, la violencia física y psicológica a la que se ven sometidos los presos, el hacinamiento y la sobrecarga de los sistemas penitenciarios son pruebas claras de que las cárceles, lejos de cumplir una función rehabilitadora, son fábricas de desesperanza y violencia.

La falta de acceso a programas de rehabilitación, a psicólogos, psiquiatras y médicos, contribuye al **colapso mental** de los reclusos. En muchos casos, el trauma que experimentan dentro de la prisión es mucho más dañino que el crimen por el cual fueron condenados. El filósofo **Michel Foucault**, en su obra *Vigilar y Castigar*, señala cómo la prisión ha dejado de ser un espacio de reforma, para convertirse en una forma de control social que destruye al individuo en lugar de regenerarlo.

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### **V. La Injusticia Estructural: La Burocracia Judicial y La Falta de Atención a las Víctimas**

El sistema judicial también está marcado por una **burocracia ineficiente** que convierte cada caso en un trámite interminable. Los juicios se retrasan, los recursos se pierden, y las víctimas quedan atrapadas en un proceso que parece nunca acabar. La lentitud y la falta de transparencia en los procedimientos judiciales son síntomas claros de un sistema que no tiene en cuenta las vidas de las personas, sino que se dedica a su propia supervivencia.

El caso de las **víctimas del crimen**, además, es otro gran punto ciego en el sistema. Mientras que los culpables son atendidos, los afectados por el crimen son dejados a su suerte. Las víctimas rara vez tienen acceso a un proceso de reparación adecuado, y la justicia que se les ofrece es, a menudo, superficial y tardía.

Al final, lo que la justicia calla es una verdad dolorosa: el sistema no busca la rehabilitación, no busca la reparación, no busca la restauración. Busca castigar, reprimir y controlar. Y en ese proceso, es el ser humano quien pierde.

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### **Conclusión: Hacia una Justicia Real**

La verdadera justicia debe ser restauradora. No es suficiente con un sistema que se limita a castigar y aislar. La justicia debe incluir la rehabilitación, la reparación de las víctimas, la atención a la salud mental y física de los prisioneros, y la igualdad real ante la ley. Solo cuando el sistema judicial esté al servicio de la humanidad, en lugar de mantener un sistema de poder, podremos hablar de una justicia verdadera.

En el siglo XXI, la justicia no puede seguir siendo un mecanismo de castigo. Debe ser un medio para restaurar lo que se ha roto, para sanar las heridas de las víctimas y para dar una segunda oportunidad a quienes han caído en el error. Solo así podremos construir una sociedad más justa, más humana,y verdaderamente equitativa.

**La transformación del sistema judicial** no debe ser una tarea aislada de legisladores o juristas; debe involucrar a toda la sociedad. La justicia no es un concepto abstracto que se mantiene alejado de los ciudadanos comunes, sino una herramienta viva, que debe ser construida, mantenida y renovada constantemente por todos. En lugar de un sistema que se alimenta del sufrimiento, deberíamos aspirar a uno que promueva la dignidad humana y el respeto a los derechos fundamentales de cada individuo.

La reforma profunda que necesitamos no puede limitarse a modificaciones superficiales. Debe comenzar por desmantelar las estructuras de poder que perpetúan la corrupción, el racismo, la misoginia y la desigualdad. Debemos construir un sistema que no vea la criminalidad como un fenómeno aislado, sino como el resultado de una compleja red de factores sociales, económicos y culturales. Un sistema que entienda que no todos los que cometen un crimen son irreparables, que la rehabilitación es posible, y que cada persona tiene el derecho a una nueva oportunidad.

**"La justicia no es solo un conjunto de leyes, sino un reflejo de la sociedad misma"**, como lo expresó el filósofo **Jürgen Habermas**. Esto significa que la justicia debe estar en constante diálogo con los valores humanos que queremos preservar: la solidaridad, la equidad y la empatía. Si el sistema judicial está desconectado de estos valores, entonces se convierte en una herramienta de opresión en lugar de un vehículo de liberación.

Para avanzar hacia una justicia real, debemos también cuestionar la **noción de culpabilidad** que hoy prevalece. La verdadera justicia no se basa únicamente en el castigo, sino en la restauración. La **culpabilidad**, cuando se encuentra en un sistema que no ofrece posibilidades reales de redención, se convierte en una etiqueta que persigue al individuo incluso después de haber cumplido su condena. Este es el ciclo vicioso que debemos romper. La verdadera culpabilidad no reside solo en las acciones de un individuo, sino en un sistema que nunca ofrece una verdadera oportunidad de rehabilitación.

**¿Qué sucede cuando un hombre es condenado, no por lo que ha hecho, sino por lo que representa?** En muchos casos, el sistema judicial lo ve como un "hombre peligroso", como un "criminal potencial", cuando, en realidad, las condiciones sociales, los prejuicios y las estructuras de poder son las que lo han llevado a la cárcel. La sociedad debe aprender a entender que la justicia no debe ser una respuesta simplista y punitiva, sino una oportunidad para la regeneración y el entendimiento mutuo. **"El castigo no debe ser el fin de la historia de una persona, sino el principio de un nuevo comienzo"**, como lo afirmaba **Albert Camus**. 

Este principio se aplica no solo a los reclusos, sino también a las **víctimas del crimen**. La justicia no debe ser ciega ante el sufrimiento de aquellos que han sido atacados, pero tampoco debe asumir que el sufrimiento de las víctimas es un proceso cerrado. La justicia debe ser capaz de ofrecerles también la oportunidad de sanar, de ser escuchadas y de obtener una reparación que no sea únicamente simbólica. La sociedad necesita cuestionar si el castigo a los culpables realmente resarce el daño, o si, al contrario, perpetúa el sufrimiento, y en algunos casos, crea nuevas víctimas al olvidarse de las necesidades de las personas afectadas por el crimen.

**"La verdadera justicia no es la que castiga a los culpables, sino la que sana a las víctimas"**, decía el escritor **Eduardo Galeano**. A través de este enfoque, se podría construir una justicia que mire a las víctimas como seres humanos completos, con derecho a ser restauradas tanto física como emocionalmente.

**El rechazo social**, como hemos mencionado, es otro componente esencial en esta reflexión sobre lo que la justicia calla. Una vez que una persona ha sido condenada, la sociedad no la deja ir. El preso, al salir de la cárcel, se enfrenta a una nueva condena: la de ser percibido como un criminal irrecuperable, un estigma que nunca se borra, que lo margina permanentemente. A pesar de que haya cumplido su condena, la sociedad lo rechaza. Los exreclusos se convierten en ciudadanos de segunda clase, sin acceso a los mismos derechos y oportunidades que aquellos que no han pasado por el sistema. 

**"La sociedad no puede avanzar si sigue condenando a sus miembros una vez que han pagado su deuda"**, reflexionó **Nelson Mandela**. Esto implica que la rehabilitación no debe ser solo un proceso dentro de la cárcel, sino un esfuerzo continuo después de la liberación. Las oportunidades laborales, la reintegración en la familia y la comunidad, y la posibilidad de reconstruir una vida digna son elementos clave que el sistema judicial debe garantizar.

**La corrupción judicial** es quizás la raíz de todos estos males. Como hemos señalado, los ricos y poderosos tienen acceso a una justicia más rápida y eficiente, mientras que los pobres, aquellos que no pueden pagar un abogado competente, son dejados a la deriva con defensores públicos que, en muchos casos, no tienen los recursos ni el tiempo suficiente para ofrecer una defensa justa. La corrupción dentro de las cortes, el soborno, la manipulación de pruebas y las decisiones influenciadas por intereses económicos son una realidad que socava la confianza de la ciudadanía en el sistema judicial.

**"La corrupción no es solo un mal económico; es un mal social que destruye los valores fundamentales de cualquier sociedad"**, dijo **Vladimir Putin**, y es algo que resuena en el contexto judicial. Un sistema que se basa en la corrupción no es solo ineficaz, sino que también perpetúa la desigualdad, el abuso de poder y la impunidad.

Este epílogo no pretende ser solo una denuncia, sino una invitación a la reflexión. Si queremos construir una verdadera justicia, debemos empezar por repensar la forma en que entendemos la culpabilidad, el castigo y la rehabilitación. La justicia no puede ser un castigo ciego, sino un proceso de restauración que ofrezca la posibilidad de redención a los que han cometido errores y a las víctimas que buscan sanar.

La verdadera justicia requiere valentía: la valentía de cuestionar el sistema, de reconocer nuestras propias fallas como sociedad y de buscar una justicia que, en lugar de dividirnos, nos una en el esfuerzo por sanar las heridas del pasado y construir un futuro más equitativo.

**"La justicia no debe ser un espectáculo, sino un acto de reparación genuina. Solo entonces seremos dignos de llamarnos una sociedad civilizada"**.

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Ahora que has llegado hasta aquí, te invito a releer el libro entero o fragmentos sueltos, e incluso en un orden aleatorio. Conociendo la historia y lo que este epílogo señala y denuncia podrás reinterpretar el contenido…

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Al leer este libro, me has acompañado en la soledad de mi celda, ese lugar frío y sin alma que gracias a ti encuentra un vestigio de luz y esperanza. 

Gracias por tu compañía.

Jorge Kagiagian 

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Historia antes de dormir

Historia antes de dormir

Era una mañana soleada cuando el hombre, con el rostro aún somnoliento, sintió el pequeño terremoto en su cama. 

Abrió los ojos y ahí estaba ella: la niña, con su cabello flotando como hilos de luz y la risa escapándosele de los labios, sus ojos brillando con esa energía inagotable que solo los niños tienen. Sin necesidad de reloj ni alarma, ella se encargaba de despertarlo, siempre de la misma forma: un salto a su lado, besos y abrazos que no podían dejarle espacio para la molestia.

—¡Papá, despierta! —gritó, con la voz entrecortada por la risa, mientras sus pequeños pies descalzos pisaban el suelo rápidamente, como si el día la llamara a correr hacia una nueva aventura.

El hombre sonrió, aún medio dormido, y dejó que la agitación de la niña llenara la habitación. ¿Cómo podría enojarse? Cada gesto suyo, cada palabra, lo desgarraba y lo envolvía en un amor tan profundo que no podía evitar sentirse agradecido de estar junto a ella. A veces, al mirarla, sentía que su vida había cobrado un nuevo sentido. Pero siempre llegaba el momento de la despedida.

—Papá, no olvides que después de la escuela, tenemos nuestra cita con leche y galletas —le recordó la niña con una adorable seriedad.

El hombre asintió y la observó ponerse su pequeño delantal rosado. Sus ojitos brillaban mientras cruzaban la calle juntos. El mundo se suspendió en un suspiro de hechizos mágicos. La niña lo miró desde abajo, con esa mezcla de inocencia y seguridad que solo los hijos pueden transmitir. "Papá", le dijo con una sonrisa, y él, aunque su corazón se quedaba con ella, se despidió, prometiendo regresar pronto.

El día pasó lento, pero al final de la tarde, como había prometido, el hombre volvió a su casa. Allí la encontró, rodeada de hojas secas, pintando con colores que ella misma había elegido. Amarillo, violeta, verde; todo se mezclaba en su pequeña obra de arte.

—Pinta, hija mía, pinta tus sueños, ilumina los arco iris —le dijo el hombre, mientras se agachaba a su lado. Cuando estaba junto a ella, no podía evitar sentirse un poco rey; en un reino de risas y colores. La niña lo hacía sentir como si todo fuera posible.

Los juguetes estaban desparramados por el suelo, los perritos correteando y ella, con su delantal todavía puesto y pendientes de perlas, se movía por la habitación como si fuese Wendy y él, Peter Pan; ella siempre fue su idea feliz. En ese momento, no importaba nada más que estar allí, observándola, agradecido por cada minuto que pasaban juntos.

Cuando la noche desplegaba su manto de cometas y estrellas, con las últimas risas y juegos, la niña se acurrucó agotada en el sillón. El hombre la alzó con cuidado y la llevó a su cama. Su pequeña mano se aferró a la suya mientras él, cansado pero feliz, se quedó a su lado, mirando cómo su hija se preparaba para entrar al mundo de los sueños.

—Te amo más de lo que puedes imaginar —susurró, mientras cerraba los ojos, dejando que el silencio y el amor lo envolvieran. No necesitaba entender cómo podía ser tan afortunado de ser su padre.

La niña, con los ojitos cerrados, casi dormida, le pidió el último favor del día: un cuento. Y él, sin dudar, comenzó a contarle la historia que tanto le gustaba:

“Había una vez un caballero que vivía encerrado en un castillo con muchos muros y rejas. Ese lugar era triste, y él extrañaba su casa, y correr bajo el sol. 

Cuando miraba al cielo azul, sentía que su corazón se llenaba de esperanza. Aunque estaba atrapado, nunca dejó de soñar.  

A veces, se sentía solo, pero siempre recordaba a una princesa muy bella que lo amaba mucho.  

Un día, pudieron verse a escondidas, y el amor del caballero y la princesa dio un fruto hermoso: una hija tan bella y dulce como tú. Su corazón se llenó de alegría, y entonces, algo maravilloso pasó: gracias a tanto amor, el caballero pudo salir de aquel lugar triste. Desde ese día, los tres juntos, vivieron felices para siempre.”  

La niña se durmió; y él junto a ella…

Jorge Kagiagian

La Sangre y el Silencio

El primer golpe lo toma por sorpresa. Un impacto seco en el estómago lo deja sin aire, como si el mundo entero cayera sobre él. Antes de que pueda reaccionar, otro golpe lo alcanza en la mejilla. El ardor se expande en su piel como un tajo invisible que lo separa de sí mismo. La cabeza le da vueltas, su cuerpo se tambalea, pero no cae. Cada golpe borra una parte de su ser; todo es tan repentino que ni siquiera entiende qué está sucediendo.

El entumecimiento se extiende por su torso, una rigidez dolorosa lo dobla. Su cuerpo sigue en pie, pero ya no le pertenece. La piel se tensa con cada impacto, y lo que antes era carne ahora se siente como una masa amorfa, una extensión de un dolor que no termina de reconocer. Sabe que sus huesos ceden, que su peso se multiplica. El dolor lo ahoga, una marea interminable que lo arrastra lejos de sí mismo.

Los golpes continúan, rápidos, precisos, imparables. Cada uno le arranca un quejido, un espasmo, pero también un vacío creciente. Es su cuerpo el que recibe el castigo, pero su conciencia flota lejos, disolviéndose en algún rincón donde los golpes no llegan. Intenta refugiarse bajo sus propios brazos, pero no alcanza. En su mente solo queda la imagen de su hijo, aún no nacido, latiendo en el vientre de su madre. Un niño ajeno al dolor, a la furia. Un niño que todavía no conoce las marcas del mundo.

Cuando lo derriban con una patada, la sangre brota de su nariz y resbala por su garganta. Siente el hierro en la boca, espeso y caliente. En su mente, sigue ahí: su hijo, pequeño, sin rostro. Si sobrevive, será por él.

—Te lo buscaste —escupe uno de los guardias.

No responde. No tiene fuerzas. Su lengua es un peso muerto dentro de su boca, su aliento irregular. Está agotado. Quiere escapar, pero no hay salida. La vergüenza lo envuelve, no por lo que hizo, sino por estar aquí, por haberlo permitido, por no haber callado a tiempo, por no haber sometido su cuerpo a la obediencia que este lugar exige.

Y sin embargo, en lo más profundo de su ser, sabe que no hizo nada para merecer esto. Pero aún así, surge una duda, el sentir que existe alguna causa para que esto le esté ocurriendo, aunque esta sea desconocida para él. Tal vez no por sus acciones, sino por lo que el mundo espera de él. Por ser parte de este sistema que devora y silencia, donde el sufrimiento es norma y la resistencia, una ofensa. Los guardias lo miran como un error, un engranaje defectuoso que debe ser corregido. Justifican su violencia con el peso de la autoridad, convencidos de que él se lo ganó, de que el castigo es la única forma de restaurar el orden.

Pero él no puede aceptarlo. La violencia se siente vacía, absurda. No hay razón ni propósito, solo el peso de los golpes, la rabia de quienes se creen superiores, la indiferencia de quienes lo ven como un objeto inerte.

La cárcel es un monstruo. Un devorador de almas. Un lugar donde las vidas se disuelven y desaparecen, donde el sufrimiento es rutina y la humanidad se marchita sin preguntas. Él es solo una pieza más en esta máquina de oscuridad, un número reemplazable en la cadena infinita del olvido. Tal vez nunca fue su culpa. Pero la marca de este lugar es imborrable, se adhiere a la piel como una condena invisible.

Lo arrastran por un pasillo largo y desolado. Las paredes pálidas y desgastadas parecen absorber su dolor sin devolverlo. No hay compasión, no hay humanidad. Solo el eco de sus pasos y el goteo incesante de su propia sangre contra el suelo. El sonido de sus pisadas se vuelve una música lejana, una melodía fría y hueca.

Las manchas rojas que deja a su paso son testigos mudos, fragmentos de una historia que nadie contará. La versión oficial, por supuesto, ya está escrita: "Se cayó", "Provocó una pelea", "Desobedeció". La culpa siempre recae sobre el mismo. Sobre el que se niega a callar, el que no sabe quedarse en su lugar. El que no ha aprendido a ceder.

Lo arrojan sobre una camilla con desdén, como un objeto roto que ya no tiene valor. Un médico lo observa con la apatía de quien ha visto esto demasiadas veces. Su rostro no expresa nada; sus manos trabajan con mecánica indiferencia.

—Se recuperará —dice sin mirarlo. Su voz es plana, vacía.

Pero él sabe que nunca será el mismo. Su cuerpo sanará, sí. Las heridas cerrarán, los moretones se disiparán. Pero lo que le han hecho va más allá de la carne. Hay marcas que no se ven, heridas que no sangran pero nunca cicatrizan.

En la quietud de la sala, con el zumbido distante de las luces fluorescentes y el monótono pitido de la máquina que monitorea su respiración, una imagen lo atraviesa. Su hijo. Un rostro aún inexistente, pero presente. Se aferra a esa visión como si fuera lo único que lo mantiene en este mundo. La única prueba de que hay algo más allá del dolor.

Sus párpados pesan como plomo. Su cuerpo, esa carcasa rota que ya no siente suya, parece desvanecerse en la camilla. Pero en algún rincón profundo, donde los golpes no llegaron, donde la violencia no pudo alcanzar, algo sigue latiendo. No es esperanza, no es fe. Es algo más primitivo, más antiguo. Una llama que no se apaga, un pulso que persiste.

No sabe si sobrevivirá. Pero mientras respire, mientras su cuerpo aún se mueva, se aferrará a esa visión de su hijo. A la promesa de un mañana distinto. A la certeza de que, aunque el mundo intente devorarlo, hay algo más allá.

Respira.

Y con eso, basta.

Jorge Kagiagian 

Milagro de tu amor

**Milagro de tu amor**

Te necesito,  

como jamás necesité;

como el bosque a los sueños  

para escapar del propio abismo.  

Te necesito, salva mi alma,  

dibujen tus manos en mi piel  

el mapa del imposible regreso.  

Tu caricia en mi mejilla,  

tu mirada anclada en la mía,  

tu sonrisa, como brisa,  

me arrulla en noches desveladas.  

Lloro como un niño  

frente al juguete roto,  

seas tú  

quien lo repare con un susurro.  

Estoy cansado, amor,  

las horas me pesan en mis hombros,  

mis pasos tropiezan en sombras antiguas.  

Déjame dormir en tu pecho,  

ser olvido por un instante.

Necesito alejar el miedo,  

descansar bajo tus alas  

como ave recién nacida,  

abrigada en la ternura de tu calor.  

Eres el amor,  

la esperanza hecha mujer.  

Acepta a este hombre derrotado,  

que ruega por tu milagro,  

milagro de amor,  

milagro de perdón.  

Escucho en el viento tu voz:  

“Agarra mi mano,  

estamos juntos.  

Lo peor ya pasó”,  

en tus brazos  

comienza la eternidad.  

Jorge Kagiagian

El vuelo perdido

Añoro la libertad,
pero su nombre es ahora un nido vacío,
un eco atrapado en el pecho de un cuervo.

Sonreír duele,
como si cada músculo guardara espinas,
como si la risa fuera un idioma extinto.

La felicidad es una farsa,
un maniquí con ojos de vidrio,
una cuerda floja sobre el vacío
donde nadie aprende a caer.

La paz aburre,
porque es un reloj sin manecillas,
una jaula hecha de espuma,
un lago que refleja lo que no soy.

Los sueños no duermen,
marchan sin rumbo sobre espejos rotos,
dejando huellas que nadie sigue.

Y despertar es un castigo,
un dios de ceniza que sopla mi nombre,
un tren que nunca llegó a su estación,
las alas que alguien olvidó en otra vida.

Jorge Kagiagian 

La flor detrás del vidrio

El vientre de ella se hinchó en la soledad de un cuarto apagado con paredes descascaradas, donde el eco de su propia voz no respondía a sus necesidades. No había nadie que le hablara al niño creciendo dentro de su piel más que ella, que a veces susurraba, a veces lloraba, a veces se quedaba con la mano sobre su vientre, sintiendo cómo una vida nueva se agitaba en su propia incertidumbre.  

Él no estaba. O, peor aún, estaba pero detrás de un vidrio, de una carta, tras un teléfono de línea fría que convertía su voz en algo irreal. Ella le contaba del crecimiento, de los primeros movimientos, de la manera en que el hambre llegaba de forma distinta, de sus mareos, como el cuerpo no le perteneciera solo a ella. Él la escuchaba, asentía, sonreía con los labios pero no con los ojos. No podía tocarla. Sus manos tan cerca y a la vez tan lejos de ella.

Cuando llegó el momento, la ciudad entera pareció quedar en suspenso. La ambulancia avanzó entre luces que parpadeaban y el sonido vibraba impacible. El hospital tenía paredes color marfil gastado, y las camas estaban alineadas como en un sueño en el que todo es funcional, pero nada es verdaderamente cálido.  

Él esperaba las noticias caminando en círculos, como un león enjaulado conteniendo todo lo que siente.

El dolor fue un río oscuro que la atravesó con furia. Apretó los dientes, se aferró a las sábanas y, cuando finalmente la vio salir, sintió que algo se desgarraba dentro de ella en un sentido más profundo que la carne. La niña llegó al mundo con un llanto pequeño y poderoso, con un temblor en los párpados cerrados como si soñara con la luz antes de conocerla.  

La sostuvo en los brazos y vio en su rostro algo que no podía explicar. Se parecía a él antes de la cárcel, se parecía a ella antes de la soledad, y a la vez, tenía su propia identidad: una criatura hecha de sueños. Sus pestañas eran finas como hilos de luna, su piel tenía el color de la cera antes de tocar el fuego, y sus diminutos dedos se cerraron alrededor de su índice con la fragilidad del más sutil arco iris.  

Quiso llamarlo en ese instante, decirle que era una niña, que ya estaba aquí, que tenía su misma forma de fruncir el ceño, que su aliento olía a la primera lluvia de primavera. Pero la realidad tenía reglas minuciosas y precisas: las llamadas solo se permitían ciertos días, y las visitas estaban sujetas a un sistema de permisos y horarios inquebrantables. Él no estaba. O, peor aún, estaba pero atrapado en un mundo donde las agujas de los relojes señalaban viejos recuerdos.  

Los días se volvieron una bruma densa. La niña crecía con la lentitud sagrada de las cosas que importan. Sus ojos cambiaban de color con la luz, su risa era un sonido nuevo en el mundo. A veces, en las madrugadas, la mujer la sostenía contra su pecho y le hablaba en susurros: "Él te ama. Aunque no esté aquí, te ama. Aunque no puedas verlo, él piensa en ti cada segundo."  

Cada vez que lo visitaba, la niña quedaba en brazos de otra persona. Ella cruzaba los pasillos de la prisión con un nudo en el estómago y el corazón golpeándole las costillas como un pájaro desesperado. Al llegar, él la miraba con una mezcla de ternura y dolor. Ella le contaba de la niña, de cómo había empezado a sonreír, de cómo movía los pies como ya empezando a caminar. Él asentía, sonreía con los labios pero no con los ojos.  

Una vez, en un impulso, sacó una fotografía de la niña y la presionó contra el vidrio. Él la miró con la intensidad de quien memoriza cada detalle, de quien intenta tatuarse una imagen en la memoria. Pero no pudo tocarla. No pudo tocarla; pero aún así el amor lo desbordó como nunca podría haber imaginado. Sin embargo, en ese instante, supo que la amaría por siempre.

La niña creció sin saber que algo faltaba. Su mundo estaba lleno de brazos cálidos, de voces que la acunaban, de soles que entraban por la ventana como si fueran cuentos que aún no habían sido escritos. Y, sin embargo, en algunas noches, cuando la casa entera dormía, la mujer la veía moverse en sueños intranquilos y se preguntaba si en su sangre había un eco, una vibración silenciosa que la hiciera sentir la ausencia de alguien a quien aún no conocía.  

El tiempo avanzó con la indiferencia de los relojes que nunca miran atrás. Y un día, sin previo aviso, llegó una carta. Era de él. Decía que cerrara los ojos y le describiera la risa de su hija. Decía que, a veces, en sus sueños, la imaginaba corriendo con otros niños, con el sol iluminando su carita de ensueño, corriendo en plena libertad. Decía que, a pesar de todo, él seguía esperando.  

Ella dobló la carta con cuidado, la guardó junto a otras que releía en las noches de insomnio. Luego miró a la niña, que dormía con el puño cerrado, como si ella lo supiera todo, como si ella también estuviera resistiendo.  

Y, por primera vez en mucho tiempo, no supo qué decir.

Jorge Kagiagian 

Un amor entre rejas

Las paredes de la prisión guardaban secretos y susurros de vidas rotas, de esperanzas apremiadas por el tiempo que se estiraba como un eco lejano. En uno de los patios más oscuros de la cárcel, se encontraba un hombre, cuya historia no era distinta a la de muchos otros. Había llegado allí por un error, por una decisión equivocada, y aunque su alma clamaba por redención, su cuerpo estaba encerrado, atrapado en las garras del sistema. 

Durante años, su vida había sido una rutina de grises y barrotes, con el único respiro de las visitas de su esposa. Ella, siempre tan dispuesta a creer en su inocencia, le traía esperanza. Cada encuentro, cada sonrisa entre rejas, era un bálsamo que calmaba las heridas invisibles que el encierro había dejado en su corazón. 

Era un día caluroso cuando recibieron el permiso para una visita íntima. Aquellos momentos privados, aunque breves, eran un refugio en medio de la tormenta que sus vidas representaban. Los ojos de ella, dulces y llenos de ternura, lo miraban con una mezcla de amor y preocupación. Sabía que cada encuentro los unía más, pero también los desgarraba. La cárcel los mantenía a distancia, los separaba, los convertía en sombras de lo que alguna vez fueron, pero aún quedaba una chispa, una llama que no se apagaba.  

Él la abrazó, y por un instante, el tiempo dejó de existir. El roce de sus pieles, el susurro de sus voces, todo parecía haber sido orquestado por el destino para recordarles lo que el encierro les arrebataba. En el pequeño cuarto, el amor floreció en silencio, en un lugar donde los gritos y las condenas de los demás se desvanecían ante la fragilidad de un deseo que no entendía de muros ni cadenas. 

Pero la pasión de aquel encuentro dejó una semilla, una que no era solo el reflejo del amor físico, sino también de la esperanza de que su historia no se terminaría entre los barrotes. Un mes después, cuando ella llegó con los ojos brillantes de algo más que tristeza, le dio una noticia que lo sacudió como un rayo. Estaba embarazada. El abrazo que le dio a él fue uno cargado de lágrimas, de miedo y emoción, porque aquel bebé, en el contexto de su vida rota, parecía un milagro. 

La noticia la dejó sumida en una mezcla de sentimientos. Por un lado, la alegría de saber que traería una nueva vida al mundo, que el amor de su marido aún era capaz de florecer en medio de la adversidad. Pero, por otro, el temor a lo que significaba. Un hijo en prisión, un niño que crecería sin conocer la calidez de un hogar libre de barrotes. ¿Cómo explicarle alguna vez que su padre, el hombre que amaba a su madre con la misma intensidad que él la amaba, estaba preso, encarcelado por su pasado?

A pesar de todo, la esperanza era más fuerte. Durante los meses siguientes, las visitas se volvieron aún más intensas, con una conexión profunda entre los dos. Mientras la mujer se cuidaba del embarazo, él pasaba sus días con la mente ocupada en el futuro, en la posibilidad de poder abrazar a su hijo, de algún día ser libre para verlo crecer.

El proceso judicial, por supuesto, continuaba su curso implacable. Los abogados luchaban por su libertad, pero las noticias no eran buenas. La vida de su familia continuaba limitada por las decisiones que otras personas tomaban sobre su destino. El miedo seguía siendo un compañero constante, pero la presencia del bebé dentro de su esposa le daba fuerzas. Cuando pensaba en él, en su hijo, se olvidaba un poco de la cárcel. Sentía que, por fin, algo bueno podía nacer de todo lo malo que había vivido. 

En las visitas, ella le hablaba de cómo el bebé comenzaba a moverse, de cómo le cantaba para que lo escuchara. A veces, en los ojos de él, brillaba una esperanza tan pura que parecía atravesar los barrotes. Soñaba con el día en que pudiera ser parte de la vida de su hijo, en que pudiera enseñarle a ser hombre, a ser digno, a ser libre.

Pero la vida en la prisión, aunque no se lo permitiera, nunca dejó de ofrecerle momentos de paz. Su amor por ella creció aún más, y por primera vez, se sintió vivo, como si, a pesar de todo, pudiera encontrar una forma de ser el hombre que deseaba ser, aunque su libertad estuviera aún lejos.

La mujer, por su parte, vivía el embarazo con el mismo amor con el que había vivido todos los momentos difíciles de su vida. Sin embargo, no podía evitar preguntarse cómo sería el futuro. ¿Podría criar a su hijo en una cárcel? ¿Sería el bebé tan afectado por la ausencia de su padre que su vida quedaría marcada por el encierro de su madre y su esposo? 

Y así, entre la incertidumbre y la esperanza, el amor siguió creciendo. La mujer se preparaba para ser madre y para dar la bienvenida a un nuevo capítulo en su vida, aunque ese capítulo aún se escribiría entre las paredes de una prisión. Los barrotes seguían estando ahí, pero, por primera vez, algo más fuerte que la condena comenzaba a florecer: el amor que no conoce fronteras, que no entiende de rejas ni muros, el amor que puede crear vida incluso en los lugares más oscuros. 

Y tal vez, en ese bebé, naciera la posibilidad de un futuro distinto, uno donde las cadenas no pudieran retener el alma.

Las vidas que se quedan afuera

# **Todo lo que se rompe cuando alguien desaparece tras las rejas**  

### Sobre quienes pierden mucho más que la libertad

Este no es un texto sobre delitos ni sentencias. Es sobre las consecuencias invisibles del encarcelamiento, sobre quienes pierden mucho más que la libertad.

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## **La espera interminable**  

En la sala de espera de un hospital, una mujer embarazada acaricia su vientre. Intenta no llorar, pero sus ojos arden. Su pareja fue arrestada hace seis meses, acusado de un crimen que niega haber cometido. No hay pruebas, pero tampoco libertad.  

"Es un procedimiento", le explican. "Hay que esperar".  

El abogado le pide paciencia, que el proceso es lento, que no se preocupe. Pero ¿cómo no preocuparse cuando el hijo que lleva en su vientre podría crecer sin conocer a su padre? ¿Cómo criar sola a un niño cuando cada puerta que toca se cierra ante el estigma de una familia rota?  

A su lado, una anciana sostiene una foto en las manos. Su hijo lleva dos años encerrado sin condena. Cada visita lo encuentra más delgado, con la mirada vacía. La última vez le preguntó si aún tenía esperanza. Él solo se encogió de hombros. Ella lo conoce bien: sabe que ha comenzado a rendirse.  

Recuerda el día en que se lo llevaron. La patrulla llegó al amanecer, lo sacaron en pijama, ni siquiera le dejaron despedirse de sus hijos. "Robo con agravantes", dijeron. Él gritaba que no había sido, que era un error. Pero en los papeles su nombre quedó manchado. Su familia, marcada. Desde entonces, su pareja no consigue trabajo, sus hijos dejaron la escuela. Nadie quiere contratar a los parientes de un delincuente, aunque aún no haya sido condenado.  

Y mientras él se consume en prisión, su hogar también se desmorona. Su esposa intenta alimentar a sus hijos con lo poco que le prestan los vecinos. Los niños, antes felices, ahora callan. Ya no invitan amigos a casa. En la escuela, los miran distinto.  

*"El hijo del preso", murmuran.*  

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## **La condena invisible**  

Pero no solo es el miedo lo que define a quienes quedan atrapados en este ciclo. También está la mirada de la sociedad, que transforma la culpa de un error en una condena perpetua, más allá de las rejas.  

La venganza social no distingue entre el que cometió un crimen y el que se vio arrastrado por circunstancias fuera de su control. Y como un fantasma, persigue no solo al acusado, sino a toda su familia, aplastando cualquier intento de redención.  

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## **Culpable sin juicio**  

En otra parte de la ciudad, alguien revisa una carta de despido.  

Cuando lo arrestaron, su jefe le aseguró que lo esperaría, que confiaba en él. Pero la confianza dura poco cuando la sospecha se instala.  

Sin juicio, sin pruebas, sin sentencia, lo declararon culpable en la oficina, en la calle, en las noticias. Su lugar lo ocupa otro ahora.  

Antes, era útil. Mantenía a su familia, pagaba impuestos, enseñaba a sus hijos el valor del esfuerzo. Ahora, es una carga. Su esposa sobrevive con trabajos eventuales, sus hijos dependen de la caridad. La sociedad, que antes se beneficiaba de su trabajo, ahora paga por su encierro.  

Y él, en la celda, se pregunta qué duele más: la injusticia o el olvido.  

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## **Un error que no se perdona**  

En un barrio humilde, una madre llora en la penumbra de su casa. Su hijo fue detenido en la madrugada, acusado de un robo que nunca ocurrió.  

"Testigos dijeron que vieron a alguien con su descripción", explicaron los policías mientras lo esposaban. No importó que trabajara esa noche, que tuviera pruebas.  

Consiguió un defensor público porque no tenía dinero para un abogado privado. Pero el defensor ni siquiera recuerda su nombre. Solo es un número más en una pila de expedientes.  

La última vez que lo visitó, le dijo que la audiencia se había pospuesto.  

*"Hay muchos casos", explicó.*  

Su hijo bajó la mirada. Sabía lo que significaba: más meses encerrado, más meses esperando una justicia que nunca llega.  

Y mientras espera, la sociedad ya lo ha condenado. Sus amigos dejaron de mencionarlo, su jefe llenó su puesto, su familia se hunde.  

La justicia lo dejó atrapado en una jaula, pero afuera tampoco hay libertad.  

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Es mejor no meterse 

En otro rincón de la ciudad, un hombre mira las paredes frías de su celda. Hace tres meses ayudó a una mujer que se desmayó en la calle. La subió a su coche y la llevó a su casa. Ella murió antes de llegar. La policía lo arrestó sin pruebas.

 

Las pericias finalmente determinaron que fue un infarto. Un caso cerrado en papeles, pero no en la realidad. Él sigue preso porque la justicia está de vacaciones.

 

"La feria judicial", le explican. "Hay que esperar".

 

Su familia también espera. En la cárcel, él se pregunta cuánto vale su vida comparada con un calendario.

 

 

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## **Defenderse también es delito**  

En una tranquila vecindad, un hombre duerme cuando un ruido sordo lo despierta. En un instante, la puerta de su casa se rompe a patadas.  

Un hombre, bajo los efectos de las drogas, entra con una furia descontrolada. Lo golpea sin piedad: le rompe ambas manos al intentar defenderse, le quiebra una costilla, y lo derrumba con un golpe en la cabeza con un palo.  

El dueño de la casa, sangrando y desorientado, busca algo para defenderse. Encuentra un cuchillo, y en un impulso de supervivencia, lo usa.  

Le hace heridas superficiales al atacante, lo suficiente para que huya.  

Lo que para él fue un acto de legítima defensa, para el sistema de justicia se convierte en un delito.  

El juicio es rápido y sin misericordia. Su hogar destruido, su cuerpo marcado por los golpes, y su futuro arruinado por un sistema que no supo ver más allá de las circunstancias.  

Mientras tanto, su agresor queda libre, listo para volver a atacar.  

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## **El miedo y el error**  

En una mañana de otoño, un hombre de 70 años conducía de regreso a casa tras visitar a su nieta. La calle estaba tranquila, el sol apenas se asomaba entre los edificios.  

No vio a la persona que cruzaba de repente. El impacto fue mortal.  

Desorientado y aterrorizado, en un impulso de pánico, aceleró y huyó del lugar.  

No fue un acto premeditado. No fue una decisión maliciosa. Era un hombre de bien, un abuelo, un vecino, alguien que jamás habría deseado hacer daño.  

Pero en su huida, selló su destino.  

La justicia lo encontró rápidamente, y el sistema, con su implacable lógica, lo condenó por homicidio doloso y abandono de persona. Se le acusó como si hubiera planeado un asesinato.  

Su encarcelamiento, lejos de ser una medida de rehabilitación, es un castigo sin utilidad. No hay nada en él que rehabilitar.  

Su prisión no devuelve a la víctima, no resarce el daño, no rehabilita a nadie.  

Solo alimenta una sed de venganza que no hace justicia, que no da paz.  

—

## **La culpa de estar allí**  

Un hombre llega a su casa después del trabajo. Llama a su esposa, pero no hay respuesta. Siente un escalofrío.  

La encuentra en el dormitorio, colgada del cuello.  

El mundo se detiene. Actúa por instinto: la baja con manos temblorosas, la recuesta en el suelo, intenta reanimarla. Sus dedos buscan un pulso que no está. Su boca intenta darle aire, devolverla a la vida.  

Llama a emergencias. La ambulancia y la policía llegan rápido. Pero es tarde.  

Minutos después, lo esposan.  

—¿Por qué tiene marcas en las muñecas? —pregunta un oficial.  

—Yo… le solté la soga… traté de salvarla —responde.  

Pero ya nadie lo escucha.  

La autopsia tarda en llegar. Su abogado le dice que es difícil demostrar un suicidio sin una carta, sin testigos. Que hay moretones en su cuerpo. Él sabe por qué están ahí: intentó sostenerla, sacudirla, hacerla volver.  

Pero en los papeles, su desesperación es una prueba en su contra.  

Sus dos hijos fueron llevados con sus abuelos. No le permiten llamarlos. No recibe visitas. Su nombre está en las noticias. Nadie habla de su dolor, solo de la “duda razonable”.  

La duda que lo encerró.  

Es probable que no vuelva a ver a sus hijos nunca más. Y sus hijos que apenas conocieron a su padre,con el tiempo, olvidaran su rostro y lo maldecirán.

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## **Una llamada a la compasión**  

Al poder no le importa si son inocentes o no, no se trata de la búsqueda de la verdad sino de alimentar y justificar la maquinaria millonaria y perversa de las instituciones judiciales y penitenciarias.

Este libro es una mirada profunda al lado humano de la justicia. No solo se centra en el dolor de los presos, sino también en la silenciosa condena de quienes los aman.  

Es una llamada a la compasión, a la verdad más allá de los juicios rápidos, y a la comprensión de que las vidas que se quedan afuera también necesitan redención.

Poema para mi hija que aún no ha nacido

**Poema para mi hija que aún no ha nacido**

Mi pequeña, aún no has visto el día,  

pero ya te siento en mi alma,  

como un suspiro en la oscuridad,  

como un latido que me da fuerzas,  

aunque me arrodille en este frío encierro.  

No podré estar allí cuando llegues,  

el día que por fin abras los ojos  

y el mundo te reciba con su luz.  

Pero te siento, te sueño,  

y mi corazón late por ti,  

aunque este prisionero del silencio y la mentira.  

Mi hija, tú aún no sabes lo que es el amor  

y yo no sé cómo contarte cuánto te amo,  

pero lo intento en cada suspiro,  

en cada pensamiento que escapa hacia ti.  

Imagino tu rostro, tu sonrisa,  

y me duele no poder tocarte,  

no poder verte crecer,  

no poder estar allí cuando necesites a tu padre.  

La gente que me rodea  

no sabe lo que es esperar sin fin,  

no saben lo que es amarte  

desde un lugar tan lejano,  

tan lleno de sombras y grilletes.  

Ellos no saben que aunque me arrodille ante ellos,  

mi alma es libre en ti.  

Cada noche, cuando cierro los ojos,  

te imagino en mis sueños,  

pequeña, indefensa,  

y yo, desde aquí,  

te prometo que te esperaré,  

aunque el tiempo se alargue  

como el viento que nunca llega.  

Mi hija, si alguna vez no estoy allí para verte,  

quiero que sepas que en cada segundo  

te he amado con todo lo que soy.  

Mi cuerpo está aquí,  

pero mi corazón, mi alma,  

están contigo,  

en cada momento que te acercas al mundo  

y yo no puedo verte nacer.  

Pero espera, pequeña,  

si no es hoy ni mañana,  

será algún día,  

y ese día, cuando pueda abrazarte,  

el amor que ahora te guardo  

será más grande que cualquier prisión  

y el sol será nuestra única cadena.

Hombres devorados y escupidos

No había amanecer en aquella celda. Solo una penumbra pegajosa que se aferraba a las cosas como un musgo invisible. La luz artificial colgaba del techo, perpetua, sin parpadear jamás. Era una burla a los ciclos de la vida, una lámpara sin paz que negaba el descanso.  

Él nunca dormía profundamente. El sueño era un privilegio de los que aún poseían certezas. A su alrededor, el concreto se apretaba como una mandíbula, el metal oxidado transpiraba en la humedad, las voces detrás de los muros estallaban y se apagaban como fuegos moribundos. Allí dentro, cada uno se deshacía a su manera. Algunos gritaban hasta perder la forma humana, otros se acurrucaban en los rincones, dejándose consumir poco a poco, como velas olvidadas.  

Pero él no era como ellos. Él no pertenecía a ese mundo de condenados por sus propias manos. Su único crimen había sido confiar en las personas equivocadas, rodeado de oídos sordos y sentencias escritas antes del juicio. No importaban los argumentos, las pruebas, la verdad. No importaba su voz, porque las jaulas no se abren con palabras.  

Los muros aquí no solo encerraban cuerpos; también suprimían nombres, historias, memorias, vidas. Allí dentro no había ciudadanos, solo espectros. El sistema lo sabía: hacer que un hombre olvide quién es equivale a matarlo sin derramar sangre.  

Los guardias no eran más que extensiones de la maquinaria, piezas intercambiables que vestían uniformes sin rostro. No necesitaban fuerza bruta para quebrantar a un prisionero: el abandono era suficiente. Pero dentro de esas paredes, el contacto nunca era un gesto humano. Era un puño en la oscuridad, un filo entre las costillas, un golpe seco que no dejaba moretón pero sí una herida que nunca cicatrizaba. Allí, cada sombra podía volverse un verdugo. Cada mirada demasiado larga era una amenaza. Cada noche traía un miedo nuevo, un peligro sin rostro. Él dormía poco y, cuando lo hacía, el sueño era un temblor, un sobresalto, un eco de algo que aún no ocurría pero que él sabía que vendría.  

El mundo avanzaba sin él. Allá afuera, los edificios seguían creciendo, las avenidas se llenaban de pasos nuevos, los niños aprendían palabras que él nunca escucharía. Los años lo cubrían como capas de polvo, acumulándose sobre su piel, sobre su voz, sobre todo lo que había sido antes de ser reducido a un número.  

A veces se preguntaba si afuera la ciudad aún seguía latiendo más allá de esas paredes. O si, en verdad, solo quedaban prisiones más grandes disfrazadas de libertad. No existen los derechos, sino beneficios temporales que el amo estado puede quitarlos sin tener que justificar nada.

Y entonces llegaba la idea. Siempre regresaba, a veces como un susurro tibio, a veces como un golpe en la cabeza. La posibilidad del fin. El corte de la historia. Había días en los que la imaginaba con minuciosidad, como un arquitecto obsesivo diseñando su última obra. Pensaba en el peso de su cuerpo suspendido en la nada, en la fragilidad del cuello, en la presión exacta de la cuerda que lo separaría del sufrimiento. Lo veía todo con una claridad que asustaba, como si ya lo hubiera hecho antes y ahora solo estuviera recordándolo.  

Otras veces, el deseo llegaba sin forma, sin método, sin cálculo. Solo la sensación de que debía acabar, de que cualquier cosa sería mejor que seguir en esa condena que no terminaba. Se preguntaba si la muerte tenía color, si dolería menos que la vida, si era cierto que después de ella no había nada. Y si así fuera, ¿qué importaba?  

El pensamiento no le asustaba. Lo que lo aterraba era que la idea de seguir con vida ya no le producía ni rabia ni desesperación. Solo hastío. Una fatiga profunda que se arrastraba por sus huesos y se asentaba en su estómago como una piedra. La cárcel le estaba robado hasta el instinto de luchar. No quería justicia, no quería redención. Solo quería dejar de existir dentro de esas paredes que lo tragaban todo.  

Pero incluso en ese pensamiento se hallaba otra trampa: la cárcel le había robado tanto que ni siquiera podía elegir cómo dejar de existir. El sistema lo quería así, suspendido en una condena sin justicia, en un encierro que trascendía los barrotes.  

Los que nunca han pisado estos muros creen en la cárcel como una purga, una deuda saldada. Pero la prisión no rehabilita, no educa, no corrige. La prisión devora, traga hombres y los escupe deformes, mutilados en lo invisible. Afuera, nadie quiere verlos. Dentro, ya no tienen rostros.  

Él, en su rincón, no podía hacer más que continuar desvaneciéndose, con la única certeza de que allá afuera, en algún lugar, el mundo seguía avanzando sin girar la cabeza hacia los que habían sido olvidados.

Jorge Kagiagian 

Malos pensamientos

En la celda húmeda y sombría, donde el tiempo parecía coagularse como sangre vieja, él se encontraba atrapado, no solo tras barrotes de acero, sino también dentro de los recovecos más oscuros de su mente. Cada grieta en la pared parecía un testigo mudo de su caída, un eco de las horas que se deshacían como ceniza en sus manos. Era un preso inocente, víctima de una maquinaria ciega y despiadada, arrojado a ese abismo de sombras sin más defensa que su propia cordura.

Pero, ¿acaso no era humano albergar pensamientos impuros? ¿No era parte de su naturaleza contemplar el abismo, aunque solo fuera para luego apartar la mirada? En su interior, el hombre sabía que la maldad no era un intruso, sino un huésped ancestral del alma. Podía sentirla caminar descalza dentro de él, susurrándole ideas terribles con la suavidad de una caricia.

Por su mente desfilaban imágenes como espectros, ideas oscuras que lo acechaban en las noches más densas. Veía, con una claridad perturbadora, los rostros de quienes lo habían condenado, deformados por el miedo y el dolor que él imaginaba infligirles. Los veía caer, rogando por clemencia, mientras él, convertido en una figura de justicia brutal, dictaba sentencias con frialdad. En su imaginación, las manos de ellos temblaban mientras el veneno invisible recorría sus venas, o mientras el filo de un cuchillo se deslizaba lentamente sobre sus pieles.

Pero, en esos momentos, se detenía, horrorizado por su propia capacidad de dar forma a esos pensamientos. "No soy así," se decía con voz rota, como si cada palabra fuera una ancla que lo mantenía lejos del borde. Las imágenes volvían, sin embargo, más vivas, más persistentes, como raíces de un árbol torcido que buscaban quebrarlo desde dentro.

No podía negar que la injusticia lo había transformado, arrancándole la piel de la inocencia para vestirlo con un ropaje de ira. A veces se preguntaba si ese era el verdadero él, un hombre amargo y consumido por el rencor. Pero no, no podía ser. Lo que lo diferenciaba de los monstruos que imaginaba era su voluntad, esa pequeña chispa que aún se negaba a ceder ante la oscuridad. Sabía que actuar sobre esos pensamientos sería confirmar lo que de él habían dicho, sería darles la razón. "Si hago lo que ellos creen que soy capaz de hacer, entonces ya habrán ganado," pensaba.

Su moral, aunque desgastada, seguía erguida como una torre en ruinas. Había sido criado con la convicción de que el mal nunca debía responderse con mal, que la venganza era un camino que solo llevaba a más destrucción. Y aunque ahora esa enseñanza le parecía una cadena más, sabía que era lo único que lo separaba de convertirse en aquello que despreciaba.

En las noches más largas, cuando la luna apenas era un hilo de luz en el cielo, murmuraba oraciones sin dirección, como un náufrago lanzando botellas al mar. No pedía justicia ni siquiera libertad, sino algo mucho más difícil: el poder de mantenerse firme, de no ceder al monstruo que habitaba en las esquinas de su mente. "Soy humano," se repetía, "y por eso debo resistir."

Se veía a sí mismo como un río envenenado: su superficie tranquila ocultaba corrientes oscuras que podían arrasar todo a su paso. Pero cada día luchaba por purificar esas aguas, por ser más fuerte que los pensamientos que lo visitaban como cuervos en un campo de guerra. No era la batalla de un héroe, sino la de un hombre común enfrentándose a sus propios demonios.

Sabía que nunca empuñaría el cuchillo que su mente forjaba, ni serviría el veneno que su imaginación destilaba. No porque no pudiera, sino porque negarse a hacerlo era su forma de resistir, de recordar quién era realmente. Esa lucha, silenciosa y feroz, lo definiría más que cualquier sentencia que pudiera recibir. Porque el verdadero combate no estaba en el mundo exterior, sino en su propia alma, y él estaba decidido a no perderlo.

Jorge Kagiagian 

Memorias desgastadas

Mira la foto, arrugada y antigua,  

un eco de luz que el tiempo diluye.  

Sus dedos tiemblan, recorren la piel  

de un rostro impreso en papel cruel.  

Allí está ella, eternamente intacta,  

la curva de su boca, la mirada exacta.  

El mundo podría morir en silencio,  

pero ella perdura en ese fragmento.  

La tinta, casi un susurro gastado,  

se mezcla con lágrimas de un pasado.  

Susurra al papel, “Eres mi condena,  

un fuego que arde y nunca se apena.”  

Cierra los ojos, y en la penumbra,  

ella se alza, como luna que alumbra.  

Su cabello es un río, su risa es un canto,  

y él la abraza en su sueño quebranto.  

La foto, cansada, reposa en su mano,  

un ancla, un refugio, un puente lejano.  

Y mientras el sueño le cubre la frente,  

la distancia se borra; ella está presente.  

El alba lo encuentra, perdido en la calma,  

la foto aún viva, pegada a su alma.  

Porque aunque el mundo los quiso apartar,  

en su corazón nunca dejó de estar. 

Jorge Kagiagian 

La única esperanza

Un hombre aguarda, solo en la vastedad,

un milagro que atraviese la niebla y el tiempo,
con la fe quebrada, como un cristal sin nombre,
suplicando a Dios que se asome, invisible, a su mirada.

Sus manos vacías, su alma llena de grietas,
no sabe cómo pedirle a la vida que regrese.
La duda lo envuelve, como un manto pesado,
pero en su pecho arde, tímida, una chispa.

"Señor," murmura al viento, "si aún me oyes,
aunque mis dudas se amontonen como montañas,
te ruego un signo, aunque fugaz,
para reconocer tu rostro entre las sombras."

La noche es un eco que se extiende,
el cielo, ajeno a su espera, se pliega sobre él.
Su aliento se pierde en la quietud,
y en sus ojos, el infinito se refleja como un espejismo.

El silencio es profundo, más denso que la oscuridad,
pero en el aire, algo comienza a palpitar.
Una presencia cálida lo envuelve,
como un abrazo callado que llega sin previo aviso.

Sabe que el milagro tal vez no se haga carne,
pero un hilo de luz atraviesa la neblina de su ser.
No es certeza lo que lo sostiene,
sino la fuerza de creer cuando todo se desmorona.

Su fe es frágil, como la rama que resiste al viento,
pero en su interior algo crece, pequeño y firme,
un eco divino que resuena en su pecho,
y aunque aún teme, sigue adelante, sin entender.

La voz del viento, suave como un canto olvidado,
le susurra al alma, en una lengua sin palabras.
No sabe si bastará, si su fe será suficiente,
pero algo en su interior se calma, aunque solo por un instante.

Jorge Kagiagian 

Un rincón compartido

El hombre está allí, atrapado en el tedio de un tiempo que ya no transcurre. Su cuerpo descansa sobre el catre de su celda, una estructura de hierro oxidado que parece más prisión que refugio. La luz que entra por el ventanuco se filtra entre los barrotes, dibujando sombras torcidas sobre el concreto frío. Es un espacio vacío, salvo por una compañía inesperada: una amiga silenciosa, la araña.

Ella habita en una esquina alta, lejos de las manos humanas. Su tela, tejida con paciencia, es una obra maestra efímera que vibra con el aire pesado de la celda. Él la observa desde su rincón, fascinado por su insistencia. Día tras día, la ve construir y reconstruir, como si el tiempo no existiera, como si fuera inmune al encierro.

Por la mañana, ella está en su lugar. Durante la tarde, sigue allí. Al caer la noche, permanece en el mismo rincón. 

Él la contempla tejer, meticulosa, su trampa delicada: una pequeña maravilla. La araña se desliza con cuidado, sujeta a su seda, diseñando un universo frágil entre los límites de la celda.

No puede evitar admirarla. Nada reclama, nada necesita; solo ese olvidado rincón para existir. Silenciosa, aguarda a que algún insecto descuidado quede atrapado en su red. Esa rutina, tan ajena y tan constante, lo reconforta. Ha aprendido a protegerla, negándose a los intentos de desalojarla. ¿Qué daño podría causar? Al contrario, ¿cuántas veces habrá librado su sueño del zumbido inoportuno de algún insecto?

"Debe ser difícil sentirse siempre amenazada," piensa. "Vivir esquivando miedos constantes." Siente pena al verla esconderse en su pequeño agujero, esperando que el peligro pase. Quizá, en su fragilidad, encuentra un reflejo de sí mismo: una resistencia callada que despierta en él un respeto inesperado.

Esa noche, mientras el silencio se cierne como un manto, la araña detiene su labor. El hombre la contempla con atención. Por primera vez, no envidia su libertad instintiva, sino la certeza de su propósito. Comprende que su mundo, aunque diminuto, no necesita ser más vasto para tener sentido.

Y entonces, algo lo sobrecoge: nada le pertenece, ni siquiera su encierro. La araña lo acompaña y, al mismo tiempo, lo enfrenta a su pequeñez. Le recuerda que la vastedad del mundo puede reducirse hasta caber en un rincón.

Ella en su esquina y él en la suya, quizás no sean tan diferentes. Ambos atrapados, ambos vivos. Pero mientras ella sigue tejiendo su mundo, él intenta deshacer los nudos de su pensamiento, buscando un propósito que aún se le escapa.

Y así, en el mutismo compartido, la celda se llena de algo nuevo: una vida discreta, apenas perceptible, pero indudablemente real. En ese rincón compartido, el hombre encuentra una verdad inesperada: aunque el mundo se haya encogido, siempre habrá algo digno de contemplar.

Jorge Kagiagian 

Bajo la lluvia 2

Bajo la lluvia

El portón lanzó un sonido agudo, como un lamento metálico, mientras se abría, dejando que la humedad de la madrugada se deslizara por las bisagras viejas y oxidadas. Él dio un paso hacia adelante, lento, casi temeroso de que un movimiento rápido lo despertara, hasta que la pesada puerta quedó a su espalda, cerrándose con un golpe seco que resonó como un eco final. No era una ilusión; al fin había ocurrido.

El aire del exterior era, sin duda, distinto, cargado de una frescura que desconocía desde hacía años. Inhaló profundamente, tratando de llenar sus pulmones de esos buenos aires, pero encontró que la brisa se mezclaba con la llovizna fría, calando muy profundo dentro de él. Las gotas apenas caían, ligeras como un susurro, pero lo suficiente para pintar su rostro con un velo húmedo, disimulando las lágrimas que escapaban, prisioneras.

Al otro lado de la calle estaba ella. La mujer que había estado presente en su ausencia. Envuelta en un abrigo que no alcanzaba a protegerla del frío, se mantenía firme, como una estatua de carne y hueso. No avanzaba, no levantaba la mano para saludarlo; simplemente estaba allí, inmóvil, con el rostro medio escondido tras la bufanda. Su mirada, sin embargo, lo decía todo.

Él no se atrevió a cruzar de inmediato... Quedó anclado al suelo, como si el espacio entre ambos fuera un abismo insalvable. A su alrededor: el brillo débil de las farolas luchando contra la penumbra, el asfalto húmedo que reflejaba las luces en destellos estridentes y fragmentados, el silencio de la madrugada roto solo por el susurro de la llovizna y el murmullo distante de la ciudad. Todo parecía distante, como un escenario que existía solo para enmarcar aquel momento.

El agua caía sobre su rostro, escondiendo los restos de una vida encarcelada, y en cada gota encontraba un símbolo. ¿Era sufrimiento o redención? ¿Era la despedida de los días oscuros o el preludio de nuevas tormentas? El pasado, el presente y el futuro se mezclaban como por arte de alquimia.

Su corazón latía con una vertiginosa incertidumbre. En su mente, la imagen de ella era un faro en medio de la tempestad de su vida, pero ahora, de pie frente a ella, se preguntaba si realmente la merecía. Había vivido años bajo el peso de sus errores, de injusticias que lo arrancaron del mundo, y, sin embargo, allí estaba ella, como una constante, como un juramento hecho carne.

"¿Qué le diré?", pensó. Las palabras se atascaban en su garganta. Cada frase que ensayaba en su mente le parecía insuficiente, torpe, incapaz de contener todo lo que sentía. Ya no importaba si él era inocente o no, y ninguna excusa era necesaria. El hombre allí parado ya no era el que, hace años atrás, había ingresado a la prisión. Quería correr hacia ella, hundirse en su pecho, pedir perdón por tantas ausencias, aunque no fueran su culpa, agradecerle por sostenerlo cuando todo estaba perdido, cuando todo en él estaba roto. Pero sus pies no se movían.

El olor del asfalto mojado lo anclaba al presente, mientras que la visión de ella lo arrastraba al pasado. Obnubilado, recordó sus cartas, los poemas que le enviaba, el modo en que esas palabras se convertían en sus únicos rayos de luz en las noches de silencios que creía que nunca acabarían. Recordó el sonido de su voz, esa calma que le devolvía humanidad cuando sentía que se desmoronaba.

Ella, por su parte, sentía el peso de la espera como una carga insoportable. Cada segundo parecía estirarse interminablemente, cada gota de lluvia era un reloj que marcaba el tiempo que había perdido. A pesar de la quietud de su figura, su mente corría a mil por hora. ¿Lo reconocería aún? ¿Sería posible que todo estuviera intacto, como lo había imaginado tantas veces en sus pensamientos? Un nudo de incertidumbre apretaba su pecho, pero no lo mostraba. Su orgullo, su miedo a la decepción, la mantenía inmóvil, como una estatua de carne y hueso. Sin embargo, el pequeño rincón de su ser que aún mantenía la esperanza sabía que no podría alejarse de allí. Ella no se iría sin saber, sin encontrar una respuesta.

La lluvia arreció un poco, como si quisiera obligarlo a dar el primer paso. Cerrando los ojos, dejó que el agua se deslizara por su rostro, mezclándose con el sabor agridulce de sus labios. En su interior, una batalla se desataba: miedo, amor, remordimiento y una vergüenza que bajaba su cabeza.

Cuando volvió a abrir los ojos, ella seguía allí, paciente, eterna, como si el tiempo no existiera. Y entonces entendió que, aunque el mundo había cambiado, ella era la constante. Ella era el puente entre lo que fue y lo que podría ser.

Un paso. Luego otro. La distancia comenzó a acortarse, y con cada movimiento sentía el peso de los años soltándose de sus hombros. No sabía qué diría al llegar a su lado, pero algo dentro de él le aseguró que no importaba. Ella lo sabía todo, siempre lo había sabido.

Y cuando por fin estuvo frente a ella, cuando sus ojos se encontraron en ese suspendido instante, el portón de hierro dejó de existir. La prisión era solo un recuerdo. La libertad, en cambio, estaba allí, en sus ojos, brillando a pesar de la lluvia.

El tiempo se detiene

El hombre entra en la celda, el sonido metálico de la puerta cerrándose resuena como un eco lejano. Un golpe seco que deja una vibración pesada en su pecho. La luz artificial, fría y opaca, lo rodea. No hay sol aquí, solo sombras que se alargan sobre las paredes sucias. En el espacio cerrado, su cuerpo se adapta lentamente, encogiéndose, como si el aire estuviera más denso, más hostil. Se detiene en medio del pequeño cuarto, buscando el espacio entre las sombras, deseando que alguien o algo le explique cómo respirar. 

El miedo se arrastra por sus venas, como una serpiente venenosa. Pero no es el miedo del hombre que entra por primera vez en este lugar, no es el miedo de lo desconocido. Es un miedo profundo, antiguo, que se encuentra en algún rincón de su ser, más allá de las rejas. Es un miedo al olvido, a la condena silenciosa que acecha en cada rincón de su mente. La pregunta sobre Dios se disuelve en el aire, como algo que nunca llegó a ser. Algo que aún no puede comprender. A veces duda de su existencia, como duda de todo lo que le rodea, pero en algún rincón oscuro de su alma, una pequeña llama aún cree en Él. Tal vez, como cree en la justicia, aunque la justicia, como Dios, parece siempre eludirlo.  

Se deja caer sobre la cama dura, el rostro mirando el techo gris, sin estrellas. Recuerda los días antes de entrar, esos días que ya se desdibujan como viejas fotografías en su mente. Piensa en las caras de quienes lo acompañaron en su vida fuera de este lugar, en sus esposas, aquellas que lo amaron, que creyeron en él hasta el último momento. Pero ahora, en esta celda, el amor parece distante, como un murmullo que ya no puede escuchar. Todo lo que queda es un eco, el eco de lo que fue y lo que pudo ser.  

El tiempo aquí no fluye, no pasa. Se estanca, se detiene, se suspende en un espacio sin futuro, como si la realidad misma fuera una tela de araña que lo atrapa. A veces mira hacia la ventana, esperando ver algo, aunque sea un rayo de sol. Pero lo que ve es un muro gris, sucio, más sombras. Piensa en el sol que alguna vez vio, en el calor que tocaba su piel, en la libertad que nunca imaginó perder. Ahora solo queda la sensación de ser parte de algo más grande, algo que no entiende, una maquinaria que lo ha devorado sin piedad.

La pregunta sobre Dios lo sigue, pero no sabe si es un consuelo o una carga. Se debate entre la incredulidad y la necesidad de creer, entre la desesperación y una esperanza torcida. Si Dios existe, ¿dónde está ahora? ¿Por qué lo ha llevado hasta aquí, a este lugar donde los días se arrastran, donde el miedo se convierte en una sombra que lo acompaña? 

Él no tiene respuestas. No hay respuestas aquí. Solo el sonido de los pasos de los guardias, el murmullo de los demás prisioneros, las horas que pasan lentamente, como una cadena que se alarga. 

Y aún así, en alguna parte de él, sigue creyendo. Tal vez en Dios. Tal vez en algo más. Pero la celda no le ofrece respuestas, solo preguntas. Preguntas que no se pueden responder con palabras. 

El sol sigue sin brillar aquí, pero el hombre aún espera algo. No sabe qué, pero algo. Algo más allá de las sombras.

Ella

Ella camina por la casa como un alma extraviada, atrapada en un laberinto sin paredes. Sus manos, temblorosas, recorren las marcas de la mesa, los surcos en la madera como cicatrices abiertas. La soledad se desliza por el suelo como una serpiente, envolviendo sus tobillos, subiendo por sus piernas hasta morderle el pecho, donde late un corazón que apenas recuerda por qué.

Él está lejos, pero su ausencia no es un vacío; es una presencia pesada, un fantasma que respira desde detrás de los barrotes. Cada noche, ella cierra los ojos y lo ve allí: un hombre hecho de sombras, sentado en una celda que huele a metal y desesperanza. En sus sueños, él no habla, pero sus ojos gritan.

El reloj, ese verdugo sordo, sigue avanzando. Las horas son cuchillas que cortan la piel del día, y ella sangra silencios. A veces, se sienta frente a la ventana y escribe cartas que nunca enviará. En ellas, las palabras se enredan como hilos de un tapiz roto: "Te extraño", "Te espero", "No sé cómo seguir sin ti".

El mundo fuera de la casa sigue girando, indiferente. Los pájaros cantan, los vecinos ríen, los días se suceden con la monotonía de una maquinaria perfecta. Pero dentro de ella, el tiempo duele. Porque el amor, en su país, siempre ha sido un privilegio para los libres. Los presos no tienen derecho a la ternura, y quienes los aman son condenados en silencio, señalados con miradas de juicio y palabras venenosas.

A menudo, se pregunta si él la siente. Si su dolor, como una onda en el aire, llega hasta la prisión donde él vive encadenado. ¿Podrá escuchar su llanto en las noches más calladas? ¿Podrá saber que cada latido de su corazón lleva el peso de ambos?

Una mañana, se atreve a visitarlo. La sala de visitas es un lugar extraño, frío, donde las miradas de otros condenados se mezclan con las de las mujeres que los esperan. Allí, los guardias no ven seres humanos, solo números y sospechas. Cuando finalmente lo ve, un nudo de fuego se forma en su garganta. Él está allí, pero no está. Sus ojos, aunque vivos, están vacíos.

Se hablan con palabras que no dicen nada. Sus manos, separadas por un vidrio, se buscan sin encontrarse. Ella quiere decirle que lo ama, que lo necesita, que lo espera... pero no lo hace. En su lugar, solo lo mira, intentando memorizar cada línea de su rostro.

Cuando regresa a casa, algo dentro de ella ha cambiado. Su amor sigue siendo una prisión, pero ahora comprende que la libertad no llegará. El sistema nunca pensó en ellos: ni en los que quedan dentro, ni en los que esperan fuera, atrapados en una red de leyes y prejuicios que no entienden de amor ni de humanidad.

A pesar de todo, decide quedarse. Porque, en su sufrimiento, ha encontrado la única verdad que importa: no hay cadenas más fuertes que las que ella misma eligió llevar. Pero mientras espera, se pregunta si alguna vez alguien romperá esas cadenas para otros. Si alguna vez amar será tan libre como respirar.

Jorge Kagiagian 

El rio de los suenos

La celda no era un espacio, sino un hueco en la memoria, una distorsión donde los días se deshacían como cenizas, arrastrados por la corriente de un tiempo que ya no era suyo. No solo lo oprimían las paredes, sino algo más antiguo y persistente: una presencia implacable, como una sombra, un recuerdo que no se disipaba. El ambiente era espeso, pesado, se pegaba a su piel. Era como si el lugar hubiera absorbido todas las penas que alguna vez pasaron por allí. Los muros lo rodeaban, pero no solo de forma física. Era el vacío lo que lo devoraba, un vacío que se infiltraba en sus huesos y se filtraba en sus pensamientos.

El catre de hierro retorcido no le servía de lecho, sino de tortura. El colchón, delgado y áspero, parecía una extensión de la incomodidad. El techo bajo lo aplastaba, casi podía sentirlo respirar junto a él.

El silencio no era absoluto. Estaba cargado de ausencias, de plegarias que nunca serían escuchadas. El aire, impregnado de humedad, parecía estar saturado de historias olvidadas, de lágrimas nunca derramadas, de gritos nunca lanzados. El lugar estaba lleno de lo no dicho, de lo perdido. Y su cuerpo no podía dejar de sentirlo. La prisión del alma era la misma que la del cuerpo.

Pero, cuando la desesperanza amenazaba con devorarlo, los sueños lo rescataban. En sus ensoñaciones, el espacio se desvanecía. El tiempo y el lugar se disolvían, llevándolo a un campo lejano, vasto, al que no podía recordar, pero que le resultaba familiar. Corría descalzo sobre la tierra, sintiendo el calor bajo sus pies. No era un calor abrasador, sino una calidez que lo acogía, como una vieja canción que ya no recuerda las palabras pero que sigue resonando su melodía. El cielo era tan profundo que no podía apartar la mirada. La tierra era firme, tan sólida que sentía que podría fundirse con ella.

A su lado, unos perritos jugueteaban de un lado a otro, en inocentes alegrías. Una risa suave nacía en su pecho, casi olvidada, como un soleado despertar. No era solo una vibración que lo atravesaba, sino algo callado en su ser, esperando el momento para renacer.

De repente, el paisaje se disolvía. Lo encontraba junto a un río. El agua de dulces tonos turquesas era fría, pero no solo fría. Era una frescura que lo arrancaba de la pesadez del mundo, una caricia de lo imposible. Un sonido blando como la voz de una madre se desprendía de sus aguas. Sus manos se sumergían en el agua, y el murmullo de la corriente le hacía cosquillas en sus dedos. En la distancia, las voces de sus amigos llegaban flotando, pero sus palabras eran solo susurros arrastrados por el viento.

Entonces, una lluvia comenzó a caer. Las gotas lo tocaban suavemente, como si el cielo lo abrazara, tocando sus hombros con una ternura olvidada. Un rostro se dibujó entre la cortina de agua, el rostro de la mujer que amaba más allá de lo que podría haber confesado. Los ojos de esa figura brillaban con una intensidad que lo detenía. Como si en esos ojos se reflejara el universo entero.

No se dijeron palabras. No era necesario. La conexión estaba en ese espacio invisible entre ellos, donde el tiempo no tenía sentido. Todo lo que podían sentir era el calor de la cercanía, el peso de lo no dicho.

Despertó de golpe. El regreso a la prisión fue brutal. La pesadez lo absorbió, lo arrastró hacia la realidad. Una realidad donde nada era tan suave como el sueño perdido. Su respiración era irregular, y las imágenes flotaban en su mente, como una niebla que se niega a desvanecerse. Pero la prisión… la prisión seguía siendo la misma.

Unos momentos después, su mirada cayó sobre el resquicio de luz filtrado por la ventana. Era tenue, como una promesa que no se atrevía a cumplirse. Un rayo de luz débil tocaba el concreto gris, burlándose de la brutalidad del lugar. Pero, por un instante, esa pequeña franja de claridad fue suficiente. Cerró los ojos, no para escapar, sino para retener lo que quedaba de esa visión, para no olvidar lo que había sentido.

El recuerdo no desapareció. Se quedó en su mente, como una llama que no se apaga. Pero no era lo mismo. La prisión, a su alrededor, había ganado. La pesadez regresó, implacable, cubriéndolo con su manto. Y aunque su mente se aferraba a las imágenes de libertad, estas se desvanecían con cada respiración.

Tal vez la libertad fuera solo una ilusión, un espejismo creado por las grietas en la conciencia. Cerró los ojos una vez más. Permitió que la oscuridad lo abrazara, sin esperar nada más. La realidad lo envolvía. Y en algún rincón, sus sueños seguían siendo su único refugio.

Cuando las horas se agotaron, su cuerpo cedió ante el cansancio. La noche lo reclamó, llevándolo de regreso a los campos, al río, a la lluvia. 

Jorge Kagiagian 

Condena social

En algún punto del vasto silencio, el hombre se pierde. A su alrededor, la vida sigue su curso, distante, ajena. Las calles, las voces, los ecos de un existir que le es prohibido. Aquí, donde la existencia se disuelve entre expedientes olvidados y cuerpos convertidos en números, todo se vuelve una repetición vacía, una espera sin rumbo.

La sociedad ve solo cifras, estadísticas que alimentan la maquinaria de un sistema que jamás se detiene. Los hombres que caen entre sus manos son piezas intercambiables, engranajes sin identidad, ni valor. La justicia, disfrazada de redención, se convierte en venganza, golpeando y hundiendo a quienes ya no tienen fuerzas.

En las mentes de estos hombres, los pensamientos se agitan sin encontrar lugar. Juicios sin pruebas, condenas forjadas por el simple hecho de haber estado en el lugar equivocado o simplemente por la condición social. El sistema primero encarcela y luego  pregunta.

El espacio, aquí, es una ilusión. Una prisión de ausencias y rostros borrados, donde nadie está realmente presente. Todos flotan como almas en penas despojadas de su humanidad, en una espera eterna de algo que nunca llegará. Las grietas en las paredes son testigos mudos de las vidas que se deshacen, de familias que se pierden. Mientras tanto, las ratas, libres sin rumbo, atraviesan el polvo del lugar sin miedo. El hombre las observa con una mezcla de envidia y resignación.

El cuerpo, ajeno a su voluntad, se convierte en un caparazón vacío. La piel arde bajo la fiebre, los pulmones duelen con cada respiro, los ojos apenas sostienen la luz que se filtra entre los barrotes. Ya no le pertenece. El cuerpo, marcado por enfermedades que proliferan como una marea imparable, es invadido por la burocracia cruel. Las peticiones médicas se demoran semanas, y cuando finalmente se responden, ya no importa. Aquí, la muerte no es un evento, sino un proceso lento y metódico.  

Pero la verdadera tortura no está en el cuerpo. Está en la mente. En los recuerdos desvanecidos, en los momentos que se disuelven sin dejar huella. El hombre se siente perderse, como si su cordura se deshiciera junto con los días que jamás volverán. El silencio pesa tanto que las palabras ya no tienen sentido, y los pensamientos atormentan con una intensidad insoportable. En esos momentos, todo se desmorona, y lo único que queda es la sensación de vacío.

Lo que más duele es la vergüenza. Esa vergüenza que quema más que cualquier fiebre, más que cualquier dolor. Vergüenza de estar aquí, de ser lo que la sociedad teme y desprecia. También existe una vergüenza perpetua: la de saber que, aunque algún día salga de este lugar, nada será perdonado. No hay redención para los segregados, solo una etiqueta indeleble.

El hombre se pregunta si algún día el mundo será capaz de mirar más allá de su propia mentira, de comprender que no son los que están aquí los que corrompen, sino aquellos que, desde el otro lado, se benefician de este ciclo de sufrimiento y opresión. La corrupción no está en los que caen, sino en quienes los juzgan desde sus altos tribunales, aquellos que claman justicia mientras perpetúan la venganza y la condena social.

Y aunque las preguntas siguen flotando en su mente, no hay respuestas. Solo quedan vestigios, los de una vida que ya no es, los de una conciencia que se retuerce ante lo que sabe pero no puede cambiar. Él cierra los ojos y respira, sintiendo esa chispa, esa tenue resistencia que se niega a extinguirse. Y en ese último suspiro, se da cuenta de que resistir es todo lo que le queda. 

Pero incluso en su resistencia, el hombre sabe que, a pesar de la lucha, el ciclo se repite. Que la condena, como una sombra infinita, siempre lo perseguirá. 

Jorge Kagiagian 

La Bestia en el Espejo

Las paredes sudaban silencio, un silencio denso que reptaba entre los barrotes como un humo invisible, cargado del aroma metálico del óxido y del agrio sudor del encierro. El aire era espeso, saturado de resentimientos que no necesitaban palabras para clavarse en la piel. Cada paso resonaba en el concreto como el eco de una amenaza, cada crujido era un recordatorio de la fragilidad de los límites entre la calma y el caos.

Él había aprendido a caminar despacio, como si el ruido de sus propios pies pudiera desatar la tormenta que siempre pendía en aquel lugar. Sus valores, frágiles como un hilo de oro bajo presión, eran su escudo: la dignidad que se negaba a corromperse, la resistencia al odio que consumía a los demás, la certeza de que incluso allí, en el corazón del abismo, había una forma de no perderse a sí mismo.

Su motivación era un recuerdo. No de un lugar, ni de una persona específica, sino de un sentimiento: la libertad de un tiempo anterior al encierro, cuando la vida tenía espacio para respirar. Era ese deseo de regresar, aunque fuera solo en su mente, lo que lo mantenía aferrado a la calma. No era debilidad, era un acto de resistencia, una forma de demostrar que la prisión no podía arrebatarle todo.

Pero las prisiones no toleran la neutralidad. La ira colectiva buscaba grietas donde colarse, y él, con su mirada baja y su andar cuidadoso, parecía un blanco perfecto. El primer golpe llegó sin aviso, un estallido seco que le atravesó el costado como una descarga eléctrica.

Sintió cómo su cuerpo se estremecía, un instinto ancestral que lo empujaba a reaccionar. El olor ferroso de la sangre se mezcló con el del hierro de las rejas, mientras un sudor frío le cubría la frente. Su corazón tamborileaba en su pecho como si quisiera escapar, y un calor abrasador se alzó desde su estómago, luchando contra la calma que intentaba mantener.

Su primer movimiento fue titubeante, casi una súplica silenciosa de que aquello terminara. Pero el siguiente golpe, y el siguiente, no le dejaron opción. Sus manos, temblorosas, se alzaron en defensa, y cada acción suya era un grito silencioso: No quiero esto. No quiero ser como ellos.

El ruido del choque, de los cuerpos enfrentándose, era ensordecedor, una cacofonía que llenaba cada rincón. Sus músculos ardían, sus piernas temblaban, pero lo que más dolía era la certeza de que, al final, no importaba cuánto intentara huir del conflicto; este siempre lo alcanzaría.

Cuando todo terminó, el silencio regresó con la misma brutalidad con que la violencia había comenzado. Se quedó en el suelo frío, respirando con dificultad, sintiendo el temblor en sus extremidades. La sangre goteaba de su labio, mezclándose con el polvo del concreto. Cerró los ojos y dejó que los otros ecos se apagasen, buscando en su mente aquel lugar de tranquilidad que lo mantenía vivo.

Sabía que la lucha no era solo contra los otros, sino contra el entorno que transformaba a las personas en reflejos deformados de sí mismas. La prisión era un espejo cruel que devolvía una imagen grotesca, y su batalla más feroz era no permitir que esa imagen se convirtiera en su verdad.

Uuuuuu

Los ecos del hierro

Las paredes sudaban silencio, un silencio denso que se arrastraba entre los barrotes, como un fantasma alimentado por la ira contenida. En aquel espacio de concreto y sombras, la convivencia era una danza de equilibrios precarios, donde cada mirada sostenida demasiado tiempo podía desatar un incendio. El aire estaba cargado de resentimientos antiguos, de heridas que nunca cerraban, de palabras que no se decían pero que herían igual.

Él, un alma que buscaba la calma en medio del caos, sabía que la violencia era un río en el que no deseaba navegar. Se aferraba a una calma fingida, un remanso que construía con pensamientos vagos y fugas mentales hacia paisajes que solo existían en su memoria. Pero la prisión no era tierra para la paz; era un terreno fértil para los rumores, para las sospechas, para la desconfianza que crecía como una hiedra venenosa en las grietas de las almas.

Sentía las miradas clavarse en su espalda, como pequeños alfileres que intentaban perforar la barrera que él mismo había levantado. Sabía que en aquel lugar la neutralidad era un pecado, la quietud una provocación. Cada paso que daba era un cálculo cuidadoso para no caer en los abismos que otros habían cavado con sus propias manos.

Y aun así, el choque era inevitable. No por elección, sino porque el ambiente mismo respiraba conflicto. Las manos de otros se alzaron contra él, no porque lo odiaran, sino porque odiaban el reflejo de su propia impotencia. Lo atacaban no por lo que era, sino por lo que se negaba a ser: un engranaje más en la maquinaria de la furia.

El primer golpe no lo sintió en la piel, sino en el espíritu, como un quiebre sutil en una línea que había jurado no cruzar. Su cuerpo reaccionó antes que su mente, movido por el instinto, por esa chispa ancestral que se enciende cuando la amenaza se vuelve carne. No quería devolver el golpe, pero el espacio no le ofrecía escapatoria, y cada acción suya era un acto de resistencia, no contra los demás, sino contra la bestia que ellos querían despertar en él.

En el breve silencio que siguió al enfrentamiento, se sentó en el suelo frío, sintiendo el peso del aire denso sobre sus hombros. No era el dolor físico lo que lo agobiaba, sino la certeza de que la paz era un espejismo en aquel desierto de acero y concreto. Cerró los ojos, intentando regresar a esos paisajes internos donde los ríos corrían limpios y las montañas abrazaban el cielo. Pero incluso allí, la sombra de aquel lugar lo alcanzaba, como un eco que nunca dejaba de repetirse.

Sabía que la lucha no era solo contra los otros, sino contra el entorno que transformaba a las personas en reflejos deformados de sí mismas. La prisión era un espejo cruel que devolvía una imagen grotesca, y su batalla más feroz era no permitir que esa imagen se convirtiera en su verdad.

Tal vez

Tal vez me pienses  

como la lluvia piensa en la tierra,  

como el río piensa en su cauce,  

o tal vez no.  

Tal vez camines por senderos de sombras  

donde mi nombre resuena en ecos,  

donde el tiempo no sabe olvidar,  

o tal vez no.  

Tal vez tus manos busquen en el aire  

la forma de mi ausencia,  

el calor que se extinguió  

entre la ceniza de un adiós,  

o tal vez no.  

Tal vez en tus noches,  

donde el insomnio dibuja memorias,  

mi voz se alce como un susurro  

que nunca se apaga,  

o tal vez no.  

Tal vez, bajo el mismo cielo,  

una estrella tiemble entre nosotros,  

una señal de aquello que fue  

y nunca será,  

o… o tal vez no.  

Pero si en tu silencio más profundo  

el amor aún respira,  

si en el abismo de tu soledad  

mi nombre brilla como un faro,  

entonces sabré que, tal vez,  

me amas como yo a ti.  

Quebranto de Dios

Arrodillado en el centro de la celda, el hombre parece más un espectro que una figura de carne y hueso. Su rostro está inclinado hacia el suelo, pero su alma se alza hacia algo más allá de estas paredes de concreto. Sus manos, entrelazadas en una súplica silenciosa, tiemblan como hojas al viento, pero no hay viento aquí. Solo está la inmovilidad de la cárcel, una inmovilidad que lo asfixia y lo envuelve.  

El aire es denso, cargado de humedad y el olor metálico del óxido. Cada respiración que toma es un recordatorio de su encierro, de la realidad que no puede escapar. El frío del suelo se cuela por sus rodillas y recorre su cuerpo como una caricia cruel. Sus sentidos están alerta, no porque tema algo, sino porque el dolor lo mantiene consciente, lo conecta con el único mundo que le queda.  

Los muros son testigos silenciosos, cubiertos de grietas que parecen pequeñas heridas abiertas en la piedra. Él las mira, encuentra en ellas un reflejo de su propia alma: rota, fragmentada, pero aún resistiendo al paso del tiempo. La tenue luz que se filtra por la diminuta ventana alta apenas ilumina el espacio. Es una luz fría, distante, que dibuja sombras largas y pesadas sobre el suelo.  

Y sin embargo, esa luz es su única conexión con algo más grande. Él la siente como un toque divino, un rayo de esperanza que parece tan ajeno a este lugar. Su oración se eleva en silencio, palabras que no necesita pronunciar porque Dios, si está escuchando, puede oírlas en su corazón.  

—Dios mío —piensa, porque no se atreve a romper el silencio—, dame una razón para seguir aquí. Una sola.  

Sus pensamientos lo llevan lejos, más allá de la celda. Recuerda el aroma de la tierra mojada después de la lluvia, el calor del sol sobre su rostro, y el sonido de las hojas susurrando en el viento. Recuerdos tan simples, pero que ahora se sienten inalcanzables, como un sueño al que no podrá volver. Piensa en las personas que amó, en aquellos que lo traicionaron, en los momentos en que su fe titubeó.  

El sonido de una gota de agua cayendo al suelo lo trae de vuelta al presente. Es un sonido minúsculo, pero resuena como un eco en la quietud. Él lo escucha y siente una extraña paz. Esa gota, ese pequeño detalle, le recuerda que el mundo sigue existiendo, incluso aquí. Que la vida, de alguna forma, persiste.  

Cierra los ojos y siente las lágrimas deslizándose por su rostro, mezclándose con la humedad de la celda. No sabe si son de dolor, de resignación o de algo más profundo, algo que no puede nombrar. Su pecho se llena con un peso que no lo ahoga, sino que lo hace humano.  

Cuando vuelve a abrir los ojos, la luz ha cambiado ligeramente. Es un cambio casi imperceptible, pero para él significa todo. Es un recordatorio de que incluso en la inmovilidad de este lugar, el tiempo avanza. Y mientras avanza, su oración continúa, aunque sus labios permanezcan cerrados.  

No espera justicia. No espera redención. Pero en ese instante, arrodillado en el suelo frío, siente que está conectado con algo que trasciende las rejas, los muros y la oscuridad. Tal vez es Dios. Tal vez es solo el eco de su propia alma. Pero es suficiente para seguir respirando.  

En la celda, el hombre permanece inmóvil, pero dentro de él hay un movimiento constante, un vaivén entre la desesperación y una esperanza tenue, frágil, pero presente. Afuera, la luz se filtra un poco más, como si el mundo respondiera, como si lo envolviera en un abrazo que él, en su oración, apenas empieza a comprender.

Jorge Kagiagian 

De rodillas 

Señor mío, en esta oscuridad que me envuelve, donde la injusticia pesa más que estas cadenas, te abro mi corazón roto. Tú que conoces la verdad que los hombres han negado, sé mi juez, mi refugio, y mi esperanza.  

Perdona a quienes me han condenado, aunque sus mentiras me hayan destrozado, porque sé que tu amor es más grande que su odio. Dame fuerza para soportar este dolor y paz para enfrentar el mañana, sabiendo que tu justicia prevalecerá más allá de este mundo.  

Aunque estoy encerrado, mi alma busca libertad en ti. Lléname de tu luz, Señor, y hazme recordar que, incluso en esta celda, no estoy solo, porque Tú caminas conmigo. Amén.

Jorge Kagiagian

El Olvido de los Muros

En el corazón de la cárcel, donde el tiempo se mide en tristes sombras que se alargan y se acortan con la luz tenue de un cielo distante, un hombre se sienta sobre la fría dureza de su cama de concreto. No hay palabras que rompan el silencio; sólo el eco de su respiración, como un susurro que se ahoga en la inmensidad de la soledad.  

Cada día comienza igual, con el amanecer filtrándose a través de las barras que dibujan líneas en el suelo, líneas que parecen contar los días que se amontonan unos sobre otros. Pero el hombre ya no sabe cuánto tiempo ha pasado. Los días se desvanecen como un río que fluye hacia la nada, llevándose consigo los ecos de voces que alguna vez lo rodearon.  

Primero fue la ausencia de sus amigos. Los mismos que prometieron estar allí, los que juraron lealtad en tiempos de vino y risas. Sus nombres, que solían llenarlo de calidez, ahora son un peso en su pecho, un recordatorio de promesas quebradas. Se los imagina en el mundo exterior, alzando copas, ocupando sus espacios, abrazando una libertad que alguna vez compartieron.  

Después fue su familia. Su madre, cuyo abrazo siempre fue un refugio, ahora es un recuerdo que duele más que el acero de las rejas. La última carta que le escribió está arrugada en un rincón de la celda. Una carta breve, sin emoción, que rezuma un silencio más cruel que cualquier insulto. "Tu padre no puede verte así. Tus hermanos están ocupados. Cuida de ti mismo." Palabras simples, pero tan pesadas como cadenas.  

Piensa en sus hermanos, los que alguna vez corrieron con él por los campos, los que compartieron secretos al amparo de la noche. Ellos también lo han olvidado. "Es por su bien," se dice a sí mismo, pero no puede ignorar la punzada de traición. Lo dejaron aquí, abandonado, como si su existencia fuera una mancha que quisieran borrar.  

Y sus cosas. Todo lo que poseía, todo lo que construyó, se ha desvanecido en manos que no son las suyas. Las fotografías que adornaban su hogar, los libros que alguna vez le llenaron el alma, los cuadros y retratos qué contaban la historia de su vida, incluso los pequeños recuerdos que atesoraba. Todo ahora pertenece a otros, disperso como hojas secas en el viento.  

Se pregunta si alguna vez significó algo para ellos. ¿Fue sólo un espectro que pasaba por sus vidas, una sombra que podían olvidar cuando ya no les resultaba útil? La cárcel no es el peor castigo. Es el olvido. Es la certeza de que el mundo sigue girando, indiferente a su dolor.  

A veces, cierra los ojos y trata de recordar sus rostros. Su madre, con lágrimas en los ojos; su padre, serio pero orgulloso; sus amigos, riendo en noches que parecían eternas. Pero los recuerdos se desvanecen, como un sueño al despertar. Y cuando vuelve a abrir los ojos, sólo está la celda, los muros que no hablan, y la soledad que lo envuelve como un sudario.  

El hombre piensa en la vida fuera de estas paredes. No la vida que dejó atrás, sino la que ahora existe sin él. Es un mundo donde sus amigos beben y ríen, donde su madre cocina en silencio, donde su padre se pasea por los campos, donde sus hermanos cuentan historias en las que él ya no aparece.  

No hay cartas, no hay visitas, no hay señales de que aún exista para ellos. Y sin embargo, el dolor más profundo no es su ausencia, sino la sensación de que tal vez nunca lo quisieron como él creyó.  

Se siente más solo que nunca, pero no llora. Las lágrimas no sirven aquí, donde los candados no consuelan. En su interior, se forma una especie de aceptación amarga, un conocimiento cruel: la cárcel no está hecha sólo de barrotes y muros. Está hecha del olvido, del vacío que dejan quienes prometieron estar pero eligieron irse.  

Y así, el hombre permanece allí, día tras día, mirando el fragmento de cielo que la ventana le permite ver. Se aferra a ese trozo de infinito, porque es lo único que no le han robado.  

Piensa en la traición, en el abandono, en las palabras que nunca llegaron. Y aunque el dolor lo carcome, se promete algo: su alma no será otro objeto más que ellos puedan destruir. Su soledad será su fuerza, su silencio, un grito que sólo él entenderá. Porque, al final, si no tiene a nadie más, al menos aún se tiene a sí mismo.  

Y eso, aunque tenue y frágil, será suficiente para seguir respirando.

De rodillas

Alabado seas, Padre eterno,
Señor Jesús, mi Rey y Salvador,
en esta oscuridad que me abraza,
en la que la injusticia me aprisiona,
donde la verdad se esconde en sombras,
y el abismo toma forma en tinieblas.

Te entrego mi corazón roto,
postrado ante tu infinita misericordia,
Tú que conoces la verdad negada,
sé mi juez, mi refugio, mi esperanza.
Aboga por mí, oh Señor santísimo.

Perdona a quienes me han condenado,
aunque sus mentiras hayan desgarrado mi ser,
porque sé que tu amor es más grande
que el mal que en el infierno arde.
Concédeme la fuerza para soportar el dolor,
y la paz para enfrentar el mañana,
sabiendo que tu justicia prevalecerá
más allá de este mundo y su pena.

Aunque prisionero, mi alma busca
la libertad que solo en ti hallo.
Lléname de tu luz, Señor,
y haz que recuerde, en este valle de lágrimas,
que no estoy solo, que Tú eres el Padre de todo,
mi guía, y siempre caminas a mi lado.

Amén.

Jorge Kagiagian