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Como nacieron las estrellas - Como Nasceram as Estrelas (Clarice Lispector)  

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Si bien no soy un hablante de portugués y al no encontrar el texto en español intenté (creo que con algo de éxito) traducir el texto con el único fin de aprender el idioma y compartir a esta maravillosa escritora.

Pues bien, todo el mundo piensa que siempre han existidos las estrellas pero eso es un error. Antes los indios miraban al cielo de noche…y lo veían bien oscuro. Era todo Negro. Voy a contar la verdadera historia del nacimiento de las estrellas.
Hace algún tiempo, en el mes de enero, había muchos indios y que eran muy laboriosos: cazaban, pescaban y hacían la guerra. Pero una vez en sus chozas, no hacían cosa alguna: dejaban sus redes para dormir despatarrados y roncando. ¿Y la comida? preguntaran ustedes, sólo las mujeres se ocupaban de prepararla para que toda la familia pudiera comer.

El beso perfecto (Nidia Vidal)  

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¿Qué son las historias de amor? Si, esas que puedes ver en la tv, en el cine, en innumerables libros, ¿Son representación de la realidad o sólo son idealizaciones de una mente frustrada ante la aplastante verdad? Quizá la única manera de descubrirlo es experimentando; sentimientos, corazón y orgullo son expuestos y corres el riesgo de ser lastimado, humillado, o felizmente correspondido, no lo sé.

La vergüenza de ser argentino: Mitos y Falsos Inventos (Jorge Kagiagian)  

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"Nada está perdido si se tiene por fin el valor de proclamar
que todo esta perdido y que hay que empezar de nuevo".
Julio Cortázar

La vergüenza de ser argentino tiende a contenerse en éxitos ajenos. En Argentina se enseña desde la educación elemental esos mitos como ciertos. Las publicidades nombran decenas de "inventos argentinos" que muy pocos son realmente adjudicables.

El objetivo es recordar que esos logros no fueron tales, sino que fue manipulada la información para simular pertenecer a la Argentina. Y otros que son argentinos, pero son tan antiguos y obsoletos que no son digno de orgullo… y que nos recuerda que ya no hay nuevos logros.

Vuelta a casa (Anónimo - Jorge Kagiagian)  

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Al volver de la guerra, un hijo llama a sus padres para preguntarles si podía llevar a un compañero a su casa. Les contó que el muchacho había pisado una bomba y

Las moscas (Antonio Machado)  

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Vosotras, las familiares,
inevitables golosas,
vosotras, moscas vulgares,
me evocáis todas las cosas.

¡Oh viejas moscas voraces
como abejas en abril,
viejas moscas pertinaces
sobre mi calva infantil!

Continuidad de los parques (Julio Cortázar)  

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Había empezado a leer la novela unos días antes. La abandonó por negocios urgentes, volvió a abrirla cuando regresaba en tren a la finca; se dejaba interesar lentamente por la trama, por el dibujo de los personajes. Esa tarde, después de

Azathoth (H.P. Lovecraft)  

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Cuando el mundo se sumió en la vejez, y la maravilla rehuyó la muerte de los hombres; cuando ciudades grises elevaron hacia cielos velados por el humo torres altas, temibles y feas, a cuya sombra nadie podía soñar sobre el sol ni las praderas floridas de la primavera; cuando el conocimiento despojó a la tierra de su manto de belleza, y los poetas no cantaron sino a distorsionados fantasmas, vistos a través de ojos cansados e introspectivos; cuando tales cosas tuvieron lugar y los anhelos infantiles se hubieron esfumado para siempre, hubo un hombre que empleó su vida en la búsqueda de los espacios hacia los que habían huido los sueños del mundo.

En el techo de mi casa  

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Me levanto por la mañana, y ella está en su lugar. Durante la tarde sigue ahí, al llegar a la noche, ella permanece en el mismo rincón del techo de mi casa.

La miro construir, meticulosa, su trampa; su prodigio del ingenio. Se posa en la pared y se deja caer sujeta de su seda. Se balancea hasta llegar a la pared opuesta. Continúa su tarea durante muchas horas, de arriba abajo, de izquierda a derecha. Hasta terminar su pequeña maravilla.

Preparo mi cena y me siento a la mesa, comiendo tranquilo, la observo. Quieta, inmóvil. Silenciosa aguarda a algún bichito que, descuidado, quede atrapado allí y cenar ella también.
De alguna forma se ha ganado mi cariño. Nada reclama o necesita; sólo usar ese olvidado rincón para poder vivir…
Muchas veces han querido sacarla de allí, pero no lo he permitido. Nunca ha molestado a nadie, ni trae ningún peligro… es más, quien sabe cuantas veces me ha librado de los picazones de algún fastidioso insecto.

Debe ser difícil sentirse siempre amenazada por esas escobas sin compasión. Nunca he comprendido porque tan indefensa criatura despierta tanta crueldad. Me lleno de pena cuando la veo moverse asustada o escondida en el agujerito que tiene como hogar, desde donde se asoma cuidadosa, esperando que el peligro se vaya.

No me atrevería a sacarla de aquel rincón y, mucho menos, a matarla ¿Quien soy yo para hacerlo? Verla allí me reconforta, me acompañada. Ya la siento mi amiga. Me recuerda que nada me pertenece. Hace que toda la inmensidad de mi mundo se empequeñezca cada vez que miro al cielo desde mi ventana.
Ella en su rincón y yo en el mío; quizás no seamos tan diferentes.

Jorge Kagiagian



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Jorge Kagiagian
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Biografía apócrifa

Biografía Apócrifa

Nacido en el momento y lugar equivocados.
Educado bajo un rígido sistema de valores que colapsarían tempranamente dejándome a la deriva, sin moral alguna. Continuaría navegando sin rumbo destrozando todo lo que era… Renunciando a dios y a la sociedad, encerrado en un estado demente: el autismo sería el único amigo de mi mente enferma.
La esperanza habría de golpear la puerta de mi hogar. Pero ya he aprendido; eternamente se repetirá y tendrá mil caras diferentes pero que siempre se convertirá en decepción. Aquel viejo amor regresará y luego de la traición partirá sonriente... y mis lágrimas caerán sobre el papel para convertirse en letra y en poesía.

Mientas tanto, sin rumbo, sigo desafiando al olvido con mi risa irónica, resistiéndome a destruirlo todo para poder seguir narrando los reflejos de un alma perturbada...
los reflejos de mi alma.

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